DaNação

Grande Medra!

2012-02-11T23:56:00.000Z

Em incertas e pouco determinadas escolas,os diretores optaram por democratizar o seu supremo poder disciplinar,concedendo-o — por delegação de competências — aos diretores de turma, umacasta de abúlicos que não sabem o que fazer durante as eternidades que oMinistério da Educação lhes concede para passarem umas faltitas, que, rarissimamente,lá acontecem: um ou outro estudante que não tem outro remédio senão faltar,para ficar em casa a cuidar dos avós.

Ora acontece que os diretores de turma, detão desocupados que andam, não perdem uma oportunidade para dar corda aorelógio e aos neurónios. Por dá cá aquela palha — um aluno que, por exemplo, emvez de dizer “Senhora Doutora” com todas as letras, diz apenas “setora”, comminúscula) — por dá cá aquela palha, dizia eu, esses detês apáticos, masdesejosos de fazer currículo, como é bom de ver, movem logo processosdisciplinares aos alunos, castigam-nos sem dó nem piedade, vão-se a eles deforma completamente parcial e injusta, acusam-nos de tudo e mais alguma coisa. Nempode um professor dizer que o aluno X espirrou na aula, que o detê ripa logo dapapelada e zás, abre um processo tão labiríntico ao rapaz, que ele chega mesmoa desejar não ter nascido. Até faz doer o coração! Estas escolas parecem camposde concentração de disciplina.

Não sei quem teve ideia tão hedionda comoesta de passar competências disciplinares para os detês. Se ao menos elesandassem sobrecarregados de trabalho e não quisessem nada com processos, aindavá lá c’os diabos! Se ao menos cada um fizesse as coisas à sua maneira, sentenciandoao seu estilo, de modo a que a disciplina nessas escolas parecesse um catálogode tintas, e os coitadinhos dos alunos pudessem reinar à vontade, ainda vá lá c’osdiabos! O problema é que os detês nessas escolas, não só são autênticas máquinasde atuar, de processar, de torturar, como também agem como se fossem soldadoschineses em formatura: parecem um único e um só a decidir. Um assombro! Nenhumdiretor consegue tamanha coerência, por muito coerente que seja.

Nessas escolas, pode faltar muita coisa,mas disciplina é coisa que não falta. É tanta que até anda por ali ao pontapé. Sóque os putos assim não medram!

Luís Costa

Estupidamente Feliz

2012-02-10T23:56:00.002Z

"ISTO NÃO É O QUE PARECE"

Primeiro, foramas declarações de Cavaco Silva, que todo o povo ignaro interpretou mal; depois,foi a tirada dramática de Passos Coelho, que todos nós compreendemos de formamuito básica; mais tarde, foram as cuspidelas de Martin Schulz, que chegaram completamentedistorcidas aqui à periferia da civilização; finalmente, foi a conversa deVítor Gaspar, do poderoso Vítor Gaspar, com o ministrozinho Wolfgang Schäuble ,que, pelos vistos, foi interpretada por toda a populaça “analfabruta” de forma muito arrevesada,com extrapolações estapafúrdias e especulações… sei lá… estrambólicas, "anacreônticas", ou coisaque o valha ou deixe de valer.

Mas quem deu aopovo autorização para pensar? O povo foi feito para trabalhar, debaixo deordens, e é um pau! Pensar, pensar… Pensar não é para toda a gente! Entãointerpretar… Interpretar é só para profissionais! Razão têm os professores deMatemática: nós não temos sucesso por não sabermos interpretar os problemas.

Vou deixar-me deinterpretações. Para quê? Nunca acerto! É mais ou menos como com os números doEuromilhões, que nunca são iguais aos meus. Quando me atrevo a interpretar aspalavras e as atitudes dos políticos, acabo sempre o dia numa bebedeira de frustração.À noite, nos telejornais, e depois deles, os verdadeiros intérpretes, os profissionalíssimos e competentíssimos “semanticistas” doregime, surgem sempre na tela com um alinhamento muito diferente do meu. É um balde!

Doravante, vouesperar primeiro por eles, como quem joga no Euromilhões depois de ver osorteio. E vou ser feliz, estupidamente feliz!

Luís Costa

Rei Disparate

2012-02-07T22:53:00.000Z

Passos Coelho vai de asneira em asneira, eo país vai de mal a pior. De vez em quando, lá vai ele a despacho ao gabinetede Merkel, com a tabuada bem sabidinha, deveres bem feitinhos, e, como bommenino que é, com alguns trabalhos adicionais, para ter boa nota nas latitudes edesvalores. Todavia, como a tutora não é quem se pinta, e o rapaz não sabe bem oque anda a fazer, o barco parece ir a todo o vapor, como o Titanic.

Tal como os alunos mais empenhados emparticipar nas aulas a todo o custo, mesmo que para isso tenham de respondersem pensar, o nosso Primeiro deu em pôr em prática, logo pela manhã, tudo o quelhe vem à cabeça durante a noite. Desde que seja para retirar direitos a quemtrabalha, o seu superego fica logo de férias, de feriado ou de ponte. E ohomem aproveita a saída do patrão para aviar tudo o que lhe vem à mão.

Um dia destes, lembrou-se da intolerânciade ponto no Carnaval. E foi o que se viu e vê: uma insensatez pegada, umaestupidez de ponta a ponta, quer a nível económico quer a nível social. E comouma estupidez nunca fica órfã, o seu progenitor, quando se preza, assume a sua orgulhosapaternidade e dá-lhe assistência vitalícia, contra ventos e marés. Vai serdesautorizado em quase toda linha, pois, felizmente, ainda há quem veja quandoo rei vai nu, sobretudo se ele vai nu a ponto de se lhe verem os seus neuróniosa ranger. Digo “em quase toda a linha” porque, infelizmente, por muito obtusaque seja uma ideia, por muito escaganifobética que seja uma medida, há semprequem esteja de acordo, quem apoie e quem aplauda. Há gente para tudo!

Nas nossas escolas, para mal destedesgraçado país, não faltam espécimes destes à cata de tudo o que traga umcarimbo em forma de pata de paquiderme para porem sobre os colegas professores.Esses Herr Direktors já estão aacolher o aborto governamental de braços abertos, e a recebê-lo com honrasimperiais. Para mal do presente e dos amanhãs deste malogrado país, muitas dasnossas escolas estão entregues a caciques de meia-tigela dispostos a tudo fazerempara poderem snifar mais um grama de poder. Pelas amostras, este ano o disparatevai ser rei do Carnaval.

Quando a insensatez ganha foros deinsanidade, a DESOBEDIÊNCIA deixa de ser um delito para se tornar uma obrigaçãomoral.

Luís Costa

Os Nababos

2012-02-05T00:12:00.001Z

Felizmente, a “indisciplicultura” não éapanágio de todas as escolas. Indisciplina, há-a por todo o lado, tal como háervas daninhas em todas as hortas. Todavia, o que numas escolas é exceção,adventício, noutras é a regra, a cultura dominante. E não é apenas a falta derigor normativo que gera a indisciplina. Esta resulta também de uma complexacamuflagem, que visa deixar a escola muito bonita para a fotografia dosinspetores. Creio que, visto de cima, o Photoshop é percetível, mas… tudo bem,se acaba bem!

Em muitas escolas, há um generalizadopacto tácito de abafamento da indisciplina, a bem da sacrossanta avaliaçãoexterna. Não interessa nada que a instituição faça má figura nas passerelles inspetivas. Pouco importa se, no dia-a-dia, os alunos chamam tudo e mais alguma coisa a professores, funcionáriose colegas; pouco importa se há mais barulho do que num mercado; pouco importa se há mais lixo do que numa feira; pouco importa se as aulas são, acima detudo, uma constante “luta” pela ordem, pelo respeito, pelas condições mínimasde lecionação; pouco importa se, para poder ensinar, o professor é obrigado ausar sistematicamente a medida cautelar, e sistematicamente com aqueles quenada fazem nem querem deixar fazer; pouco importa se estas situações searrastam sem que haja uma alma que sancione esses alunos; não interessa. O querealmente importa é que nada disto se transforme em papéis de música, para nãodar nos ouvidos. Tudo se resolve com conselhos, com avisos, com algumas bananasverbais, com palavrinhas mansas, com frases dúbias, que deixam os alunos apensar que, afinal, eles até têm razão: o professor é que é demasiado rígido,ou demasiado exigente, ou demasiado “porreiraço”, ou muito chato, ouincompetente, ou não sabe motivar, ou diz coisas que não deve… No final, tudopassa e quase todos passam. Tudo tem de “melhorar”, ainda que não melhore. Paraisso, existe o papel, que é o início e o fim de tudo.

Em muitas escolas, à volta de direçõesbananeiras, cresceu uma fauna amacacada que gosta dos seus frutos. Na maiorparte dos casos, estes espécimes foram escolhidos a dedo já com esse fim. Fazemtodo o tipo de piruetas e de macaquices, sobretudo se for contra os colegas, aparte com cotação bolsista mais fraca, neste momento. É a lei da sobrevivência,é a lei da selva, é a selvajaria mais absurda.

O lurdismo gerou e alentou pequenos nababosdas escolas. Eles alaparam-se no poder — o que lhes foi conferido pela lei e oque resultou do medo de muitos professores —, criaram a sua corja de serviçaisacéfalos, e montaram autênticos viveiros de números, números que chegam àsmontras e ao consumidor de todas as maneiras e feitios. Se os números vestirembem, o resto pouco interessa.

Sei que há escolas cujos diretoresdelegaram as suas competências disciplinares nos diretores de turma, parapoderem dedicar-se, a tempo inteiro, a coisas muito maiores, aquelas que sefazem no insondável espaço dos seus alquímicos gabinetes. Não sei, nem querosaber, que coisas são essas, pois já noutros tempos nos diziam para não nos interrogarmos sobre o quefaziam os nossos superiores, porque eles tinham preocupações e deveres que nósnão poderíamos sequer imaginar. O que eu sei é que em cada uma dessas escolas,há um Pilatos na tribuna a ver, lá em baixo, tantas cabeças quantas sentenças. Esobre elas, há um enorme apagador.

MORAL DA HISTÓRIA

Muitas escolas, sobretudo aquelas que sefizeram “indisciplicultoras”, estão a tornar-se insuportáveis para osprofessores que não quiseram, nem querem, amacacar-se. Nessas escolas, nãoadianta os professores encostarem-se ao muro das lamentações. É a hora de secomeçarem a organizar para tirar os nababos do poder e dar uma vassourada bem dadaem toda a macacada que pula e pulula à sua volta. É esse o caminho.

Luís Costa

Carta Aberta aos Meus Colegas

2012-02-03T16:20:00.001Z

Estimados colegas,

MOTE

O Sol mora lá longe, muito longe, mas osseus quentes cabelos de luz abraçam o universo e anulam as distâncias. Porvezes, há Nuvens negras que nos escondem o ouro do céu que pinta as cores danatureza. Mas as Nuvens que escondem o Sol, também trazem à Terra o seu maná,os dias amenos, os horizontes mais nítidos. E não há Nuvens permanentes, tãopermanentes e tão constantes como o Sol. Ao menor desvio, à menor fissura, eleali está, paciente, seguro, quase eterno, pronto para devolver Iris à Terra.

O Vento é tão invisível quão poderoso. Osseus ataques de fúria são destruidores, arrasadores, mas não é esse o seu podermaior. Subtilmente, delicadamente, ele poliniza, ele leva as sementes paralonge, para muito longe, e emprenha a Terra com elas.

A Chuva não é invisível como o Vento.Contudo, embora doce e delicada, também pode ser deletéria. Mas não é esse oseu poder maior. Subtilmente, delicadamente, ela desce pelos mais ínfimos porosda Terra, amamenta os seus mais ínfimos esporos, e faz o mistério da vida noreino do silêncio e da escuridão.

A Terra é o ventre omnipotente.

O Tempo é eterno.

GLOSA

Um dia, os homens vieram com as suasmáquinas arrasadoras, e rasgaram a pele da Terra. Depois, cobriram-na de negroe espesso Asfalto. Por fim, cilindraram-no repetidamente, pesadamente, sufocantemente,para tornar estéril o miolo do ventre.

E assim foi, durante algum tempo. Edurante esse tempo, tempo imóvel, mudo e sem estações, aquele chão foi apenas cemitériode luz, de calor e de vida. Parecia que a morte se sepultara e eternizara ali.Parecia. Porém, o eterno Tempo não parou. O Tempo juntou à sua roda o Vento, asNuvens, a Chuva e o Sol. E todos ali ficaram, o tempo que o Tempo quis, a falarda Terra.

Um dia, tão dia como o dia que trouxera oshomens e as máquinas, subtilmente, delicadamente, silenciosamente, o Ventotrouxe as Nuvens, e as Nuvens trouxeram a Chuva. Depois, o Vento deu o braço àsNuvens e levou-as em passeio. Então chegou o Sol, que poisou os seus quentescabelos de luz no Asfalto. Timidamente, ele desenhou dois lábios negros, mas,de seguida, emudeceu e voltou à sua uniforme e compacta negritude. Porém, oVento voltou, e trouxe asNuvens, que trouxeram mais Chuva. E o Vento voltoua levar as Nuvens, e o Sol também voltou, e tornou a voltar, e voltou sempreaté o Asfalto lhe oferecer um sorriso.

Bastou um sorriso.

E a Terra deu à luz um filho do Sol.

Sempre ao vosso dispor.

Luís Costa

Impessoas

2012-02-02T23:58:00.001Z

Impessoas

As pessoas pensam

Que é melhor não pensar

Não refletir

Concluir

Opinar

As pessoas pensam

Que é vão contestar

Vão discutir

Intervir

Reclamar

As pessoas pensam

Que é inútil lutar

Inútil resistir

Exigir

Arriscar

As pessoas

Deixaram de acreditar

Esquecem

Obedecem

Parecem vegetar

As pessoas

Deixaram de sonhar

Escurecem

Arrefecem

Estão a caducar

As pessoas

Não estão boas

Flávio Monte

Crónica de Santana Castilho

2012-02-01T18:49:00.001Z

Quandoa política se torna porca

1. O período de discussão pública (quesubstantivamente foi privada) da proposta de revisão curricular terminou.Seguir-se-á o que já estava decidido: a imposição do “cratês”, em discursoindirecto, que o directo pertence a Gaspar e demais estrangeirados. Como fechode brincadeira e para memória futura, eis o que me parece essencial:

- O que Nuno Crato propôs é pontual enão tem outro fim que não seja a redução das despesas com a Educação. Sepretendesse mudar a política bipolar em que temos vivido há 37 anos, teriacomeçado por envolver os profissionais da Educação na definição das metas dechegada para os diferentes ciclos do sistema de ensino e teria seguido, depois,um processo técnico óbvio: desenhar uma matriz de disciplinas, conceber osprogramas respectivos e definir as cargas horárias que os cumprissem. Cratoinverteu o processo, como faria o sapateiro a quem obrigassem a decidir sobrecurrículo: fixou as horas lectivas e anunciou que ia pensar nas metas, semtocar nos programas. Lamento a crueza, mas mostrou que a sua coluna decientista é gelatinosa: um bafo de troika e um sopro de Gaspar bastaram paravergar a coerência mínima. A prosa que sustentou a proposta em análise e o fimdas “competências essenciais” permitiu evidenciar que a imagem de rigor de NunoCrato foi, apenas, uma fátua criação mediática. O que disse é vago einaceitavelmente simplista. O que são “disciplinas estruturantes” e por que sãoas que ele decreta e não outras? Quais são os “conhecimentos fundamentais”? Oque são o “ensino moderno e exigente” ou a “redução do controlo central dosistema educativo”, senão versões novas do “eduquês”, agora em dialecto“cratês”? Fundamentar e definir são acções que Crato reduz ao que ele acha. Ocientista é, afinal, um “achista”. Crato cortou e Crato acrescentoualeatoriamente.

- Chegaram ao sistema de ensino osprimeiros jovens que aí vão ser obrigados a permanecer até aos 18 anos, querqueiram quer não. Se prolongar a escolaridade obrigatória foi um disparate,omitir das alterações curriculares qualquer reformulação do ensino profissionale pós-laboral é simplesmente irresponsável.

in Público, 01/02/2012

Texto Integral

Os Indisciplicultores

2012-01-30T16:18:00.000Z

Plantação de Maconha

À semelhança do que acontece com toda espéciede culturas, a “indisciplicultura” não existiria sem “indisciplicultores”. Elesestão nas várias fases do processo, com papéis muito específicos, responsabilidadesproporcionais ao poder de decisão de cada um e riscos de saúde condizentes coma proximidade ou distância face ao produto final.

No setor da produção de sementes, estão osaltos decisores, aqueles que produzem os germes. São eles que, com o seutrabalho de génese, acabam por determinar o sucesso ou insucesso de toda a cadeiaprodutiva. Se quisessem, com maior ou menor subtileza, eles poderiam pôr uns atrabalhar para o boneco, e a fazer de bonecos, enquanto outros, destinados aserem bonecos na vida, iriam passando de ano para ano, passando as quatroestações na bonecada. Mas não querem, pois estes produtores das sementes daindisciplina são muito profissionais e, no meu entender, é a eles que devemos aalta produtividade atual, que já conta com vários milhares de toneladas deexcedentes de produção. Todavia, como são pessoas muito modestas, nunca aceitamos louros do seu trabalho, devolvendo-os sempre aos trabalhadores que estão noterreno. O altruísmo, quando é genuíno, é tão precioso que chega a sercomovente.

A meio do processo, estão os dirigentes dasquintas, das hortas e das estufas, onde cresce esta autêntica pérola do desenvolvimentonacional, este ventre de um segundo futuro quinhentista. Diz o povo, e comrazão, que “mais vale um bom mandador do que um bom feitor”. Estes “mandadores”,quando são competentes a valer, tratam as sementes com tal carinho, que aindisciplina parece nascer e crescer com tanta beleza e com tantaespontaneidade como os lírios do campo. É um assombro! Então, quando conseguempassar o talento para os seus subordinados… o campo parece um paraíso na Terra:enquanto a indisciplina cresce livremente (múltipla, viçosa e exuberante), osagentes vão entoando, para o lado, lindos e bucólicos trinados de assobio. Ah,fosse eu um Camões, ou apenas um Caeiro! Se tivesse tal talento, como eu “sonetaria”,como eu “poetaria”, com a minha pena, os devidos louros de indisciplina quetambém eles não têm nem querem ter.

No final da cadeia de produção, a meterpés e mãos na terra, estão os braçais. Os melhores de entre os melhores tambémse distinguem à distância, se for lateral, por causa do assobio adubador e reprodutor.Um olhar mais atento consegue ver a indisciplina a crescer em compasso perfeitocom o assobio. É um deslumbramento artístico inigualável, indescritível.Todavia, são estes os menos privilegiados de toda a cadeia de produção e,simultaneamente, os que mais riscos correm: se a erva daninha da disciplina ameaçaa produção, são eles os culpados; se alguma doença ataca a plantação, são elesque a contraem também e a levam para casa; são eles que sofrem os efeitossecundários dos pesticidas. Mas, tal como não há bela sem senão, também, porvezes, há vários anões com uma bela: é o caso dos sete anões e da Branca deNeve. Pois é, a cadeia de produção, além de boa, é generosa e magnânima: osbraçais ficam sempre com os louros todos. E está bem, coitados! Está muito bem!

Tudo está bem quando acaba bem!

FIM

Luís Costa

Indisciplicultura

2012-01-29T23:34:00.001Z

O Expresso deste sábado voltou a trazer otema da indisciplina para a ordem do dia. Todavia, não é para comentar oconteúdo da Revista que eu decidi trazer esta questão, uma vez mais, a esteespaço, estragando assim a noite de domingo aos meus generosos leitores. Vourestringir, por hoje, a abordagem ao contexto escolar, e pegar no problema àminha maneira, como é meu timbre (para o bem e para o mal).

A indisciplina grassa nas escolas com maispujança do que as ervas daninhas numa horta, e grassa há tanto tempo que até jádesgraça. Seria tentador perguntar de imediato porquê, mas não vou fazê-lo. Voudeixar essa pergunta para outro(s) artigo(s). Hoje, sem tirar conclusõesperigosas, sem fazer juízos de intenção que não posso provar, vou limitar-me a perguntarquem sai beneficiado com esta escandalosa situação. E vou tentar responder,como é óbvio, com algumas constatações. Embora pareça estranho que aindisciplina escolar possa dar proveito a alguém, o facto é que, tal como acontececom todas as misérias deste mundo, há quem se dê muito bem com ela.

No meu entender, os primeirosbeneficiários são aqueles que querem ver fora do sistema os professores maisexperientes (que também são os que ganham mais). É irrefutável que, depois detodo o bullying exercido pelo próprioEstado, e que empurrou muitos profissionais para a reforma antecipada, aindisciplina funciona como uma espécie de segunda linha de ataque. Quem, pelaidade, ou por alguma teimosia, resistiu ao primeiro, acabará por sucumbir aosegundo, tal é a degradação pedagógica que se está a atingir. Quem encontracondições mínimas para se ir embora vai mesmo, em nome do respeito e dasmemórias que quer levar.

Se os primeiros beneficiários veem algumretorno por parte dos docentes que vão aligeirando os quadros, os segundos recebem-nodo lado dos discentes: são aqueles que têm interesses no ensino particular.Como facilmente se depreende, a indisciplina nas escolas oficiais empurramuitos alunos para as escolas particulares, que crescem e florescem a todos osníveis. E nem a crise chega para estancar tamanha hemorragia. Por este andar,em muito poucos anos, as diferenças serão abismais.

Na minha cândida e provinciana perspetiva,os menos beneficiados com este lodo educacional são os alunos, todos os alunos cujospais, ou encarregados de educação, não têm dinheiro para fazer opções. Doravante,não sei por quanto tempo, muitos “remediados” vão ter de beber o seu própriofel para conseguirem algo na vida, e os pobres, esses, só vão poder voar com asasde galinha. Haverá sempre quem o consiga, mas esse feito não vai ser regra.

São estes os melhores frutos da “indisciplicultura”!

Luís Costa

Kavako não veta lei

2012-01-26T23:40:00.003Z

Como tenho andando muito “sério”, afazer chorar os meus leitores, hoje decidi fazer uma cândida brincadeira, paradesopilar. Cantem comigo, que não vão arrepender-se.

Reiniciem amúsica. Um, doiiiiis, três!

DVD Galinha Pintadinha: "O Sapo não lava o pé"

Kavako não veta lei,

Não veta porque não quer,

Ele mora lá em Belém

Não veta lei porque não quer.

Masque chulé!

Chiiii! Estamúsica do Kavako está muito fácil, não está? Vamos tentar cantar usando só umavogal? Então vamos começar pelo A.

Kavaka na vata la,

Na vata parca na ca,

Ala mara la a Bala

Na vata la parca na ca.

Mas ca chala!

E agoooora, usando só o E. E assim por diante.

Kevekene vete le,

Nevete perque ne que,

Elemere le e Bele

Nevete le perque ne que.

Mesque chele !

Kivikini viti li,

Niviti pirqui ni qui,

Ili miri li i Bili

Niviti li pirqui ni qui.

Misqui chili !

Kovoko no voto lo,

No voto porco no co,

Olo moro lo o Bolo

No voto lo porco no co.

Mos co cholo!

Kuvucunu vutu lu,

Nuvutu purcu nu cu,

Ulumuru lu u Bulu

Nuvutu lu purcu nu cu.

Muscu chulu !

Luís Costa

Alando

2012-01-25T00:01:00.000Z

Tenho cinquenta e um anos. É uma idadedifícil para me aventurar na emigração. No entanto, tenho de estar preparadopara tudo, mesmo para fazer as trouxas e atirar-me ao horizonte. Infelizmente,o presente é de nevoeiro, e o futuro, esquivo e incerto, não se vislumbra com nitideznenhuma.

Numpaís normal, eu estaria no apogeu da minha carreira: a dar o melhor de mim e a daros melhores frutos do meu trabalho. Como não estou num país normal, roço operigeu: dou o melhor de mim, mas os meus frutos são fustigados pelos ventos,roídos pelos bichos, devorados pelas pragas. O meu pomar é um lugar inóspito.As próprias árvores parecem querer ser só lenha e sombra. Eu mesmo,humanamente, estou a perder o gosto de cultivar, o afeto de cuidar, o prazer decolher. Saio para o campo como a manhã que, invariavelmente, nasce e renasce,mas não há dia em que a ventania não desfaça, o granizo não destrua ou osulfato não envenene. E quando a noite cai, cai com ela um vazio escuro e frio.Muito pouco para quem leva na mão sementes de sol.

Floresce nas nossas “elites pensantes” aideia de que muitos dos problemas deste campo se resolveriam com uma certalimpeza: a emigração de uns, a morte de outros e a aposentação dos que não seconformam, dos que incomodam, dos que ainda têm memórias de primaveras vestidasde verde e de luz. Compreendo, pois o chão é mais parente das aves nascidas emcativeiro. Talvez queiram fazer deste pomar um viçoso galinheiro, ou umprodutivo aviário cheio de asas que não voam nem sonham voar.

Infelizmente, não posso ir nos meus sonhos,que já vão alando bem longe do meu pomar, livres e ansiosos, a soprar a lentidão do tempo.

Luís Costa

Bebendo Ventos

2012-01-23T23:19:00.001Z

Há quatro anos, quando a crise começou a daros primeiros passos, a indignação geral despontou espontaneamente, verde comovegetação primaveril. Vi então muito de negativo em algumas pessoas, mas também“vi claramente visto” o que de melhor havia, e há, no ser humano. E vi umamultidão que, embora sem plena consciência do que ali vinha, se erguia do chãocomo um bando de aves que pressente a tempestade e se faz aos céus. Senti opulsar lusitano, e acreditei que a tormenta não chegaria para nós.

Volvido este tempo, já em plena intempérie,o que vejo agora faz-me chorar, não porque tenha deixado de acreditar no peito luso,ou porque me tenha tornado descrente. Choro porque percebo que ainda nãochegámos ao olho maligno do tufão. Ainda há pior para vir. Talvez até muito pior!

Ser poeta tem as suas semelhanças com seruma ave. Não é que os poetas voem mais alto, ou voem sequer, mas bebem osventos como elas. Talvez até o façam tão intuitivamente como elas, sem percebero como nem o porquê. Sinto-o, não o sei. E o que pressinto não vem dainformação nem da razão, mas das brisas, dos segredos feitos de vento. Só seide que lado vem e as aragens que me falam: são as frases cada vez maisdesatinadas dos nossos políticos, a sua crescente insensatez, o seu progressivodescontrolo intelectual e verbal. Algo me diz que já entraram no modo de sobrevivência selvagem! E é isso que me morde o coração!

Flávio Monte

Façam o favor de morrer!

2012-01-22T23:06:00.000Z

Tinha pensado em escrever algo estanoite; tinha prometido a mim mesmo que o faria; tinha ficado de lapidar algumasideias que me surgiram; tinha mesmo considerado a possibilidade de, à semelhançado que muitas vezes me acontece, deixar-me levar por uma inspiração súbita epôr tudo de lado para lhe obedecer, mas nada disso aconteceu: não me apeteceuescrever.

Vou deixar os Relvas, os Bessas, Limase os Cavacos para… amanhã, ou depois! Hoje, só me apetece evocar os muitosmilhares de velhos que vivem sós. Há-os por todo o lado — desde a Capital àmais pequena aldeia do interior —, neste horto fazedor de solidão; há-os empedernidos,invisíveis nas multidões urbanas; há-os também sós, em aldeias sós, que ficamem recônditas montanhas de regiões abandonadas. Fantasmas vivos de um país moribundo!

Os nossos velhos já não podememigrar. Nem eles querem, nem nenhum país os quereria. Na verdade, nem o seupróprio país os quer. Desgraçados dos nossos velhos, que, por não poderememigrar, não podem resolver o seu problema e o dos outros! Se o fizessem — seessa quimera fosse possível — bem poderíamos aumentar para o dobro, ou para otriplo, ou mais ainda, o número de barões que acumulam pensões atrás depensões. Não podem emigrar, mas sempre poderiam morrer, o que, neste caso e naperspetiva dos nossos senhores, teria o mesmo valor patriótico. Cada velho que morre resolve dois problemas: o dele e o deles.

Acho que acabei mesmo por escrevinhar! Perdoem-me!

Flávio Monte

Agonia

2012-01-19T23:45:00.001Z

Agonia

Há muita gente

Que amordaça arazão

Que pensa

Que julga

Mas não dá opinião

Há muita gente emprisão

Há muita gente

Dentro de si emdegredo

Que diz

Que faz

E desfaz emsegredo

Há muita gentecom medo

Há muita gente

A sufocar averdade

Que cala

E consente

Que trai aliberdade

Há muita gentesem vontade

E neste leito deabulia
Onde jaz toda esta gente

Há um cravo escravo emagonia

Flávio Monte

Crónica de Santana Castilho

2012-01-18T19:14:00.001Z

As “natas”

A relação entre a consciência individual ea lei é abordada por Peter Singer no livro “Ética Prática” (Gradiva, 2002). Adado passo (p. 317), o autor formula esta pergunta: “Temos alguma obrigaçãomoral de obedecer à lei quando a lei protege e sanciona coisas que achamostotalmente erradas?” Peter Singer responde a si próprio pela escrita de HenryThoreau (Civil Disobedience: Theory and Practice, Nova Iorque, 1969, p. 28),assim: “Terá o cidadão de entregar a sua consciência ao legislador, nem queseja por um só momento ou no grau mínimo? Para que terá então todo o homem umaconsciência? Penso que devemos ser em primeiro lugar homens e só depoissúbditos. Não é desejável cultivar o respeito pela lei nem pelo direito. Aúnica razão que tenho o direito de assumir é a de fazer sempre aquilo que pensoser justo”.

A questão levantada não é só teórica. Podetornar-se prática quando a democracia se confunde com penúria e miséria moral.Não se afirmando o Estado sem a marca da autoridade, é imperioso que os seusagentes não a exerçam ultrapassando as baias do escândalo e atirando na lama aética mínima, como se vem fazendo em Portugal.

Acusado de dar guarida aos fiéis,remunerando-os a preceito, é confrangedor ver Passos Coelho afirmar que está afazer o que prometeu, exibindo um gráfico de nomeações e questionando se écrime ser-se filiado num partido político. Não se trata da lei. Trata-se daconsciência. Os documentos são abundantes e mostram, sem hipótese decontrovérsia, como enganou os eleitores. Bom para ele que a consciência não lhepese. Mau para a democracia que assim seja.

in Público, 18-01-12

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Na Democratónia

2012-01-17T23:58:00.000Z

Bruegel - "Os Mendigos"

Na Democratónia, que era um certo país deum determinado continente, a democracia degenerou, mas a degeneração não se deude forma homogénea: a pequena elite que mandava, mais conservadora, soubepreservar o seu bom quinhão; os outros, ou seja, a esmagada maioria minoritária,muito dados a cantigas e caldos de galinha, tomaram-na como certa e acabarampor deixá-la esmorecer, definhar, enfim, moribundar. Com o passar dos anos, entretidoscom as extravagantes ninharias que o seu parco salário permitia, de tal modo seforam habituando a delegar o presente e o futuro no seu Governo, quedesaprenderam de pensar. Os governantes que pensassem, que decidissem, pois erapara isso que o povo os elegia!

Ora acontece que nesse país dessecontinente a elite mandona não era assim tão reta como se pensava. À medida quea esmagada maioria minoritária se entorpecia, a elite refinava a sua malvadez,e alambazava-se na fartura, no comodismo e até na extravagância. Mas, para queo cenário não ficasse descaradamente nu e à vista de todos, mesmo dos cegos,produzia constantemente a democracia, fazendo-a parecer cada vez mais jovem e atraente.Votava-se, pois claro! Falava-se mal e bem à farta, pois claro! Opinava-se,pois claro, ainda que por adoção! O grupo coral de comentadores oficiais doregime tratava de carimbar tudo o que se dizia, decidia e acontecia, e o povo,sem tempo nem cachola para interpretações, perfilhava livre e democraticamente asconclusões que muito bem entendesse. E foi assim que com papas e bolos se forampapando os tolos! E foi assim que quem partia e repartia foi roubando noite edia! E foi assim que o tempo se desparafusou e acabou por se cindir: para uns,continuou a andar para a frente; para outros, deu em andar às arrecuas.

Sempre que havia nortada, ainda que nãodesse para levantar o saiote de cambraia de uma dama, a governança mandavachamar as carpideiras e o coro trágico, montava o palco e dava início à farsaregimental. Agoiros, desgraças, calamidades e azares de toda a espécie choviam entãoa cântaros. No final da peça, o “Cântico dos Cortes”, um requiem quase épico,enchia toda a praça. Ainda assim, o povo, muito lento a aceitar mais pobreza, demoravaa entender escuramente que tudo aquilo era necessário, urgente e benéfico. Eraentão que entrava em cena a Tríade Cordata, composta por dois membros doGoverno e uma amiga de ambos, calista de profissão, que fingia representaraqueles que tinham calos nas mãos, nos pés, nos cotovelos e nos joelhos. E,como para além do talento inato também eram muito profissionais, os artistas jálevavam todo o guião bem decorado e bem praticado para o palco: nada de improvisos,nada de lapsos, nada de brancas nem broncas… Tudo tinha de parecer verosímil,credível, absolutamente real.

Um certo dia, foi assim o ensaio, à voltade uma mesa fumegante:

MANDÃO — Esta crise está muita feia, pá!Vamos ter de cortar salários, pensões, subsídios… Ajuda-me aí, ó Júlio, qu’agora,de repente não se me afigura o resto.

MANDÃO MENOS MANDÃO — Feriados, diassantos, pontes, férias, dias para casamento, parto, nojo… indeminizações… Ah, efacilitar os despedimentos e contar apenas o tempo em que o pessoal está mesmomesmo a trabalhar!

MANDÃO — Ó Júlio, isso assim… até eu soucapaz de pensar que aqui a nossa Cindy vai ter muita dificuldade em aceitar,pá! Com que cara ela vai aparecer aos camaradas, pá?

CINDY CALISTA — Tens razão, ó Paco, isso édose de cavalo! Vamos ter de arranjar uma deixa espetacular, pá! Assim algo assustador,para eu conseguir contrariar e voltar a sair vitoriosa do palco.

MANDÃO MENOS MANDÃO — E se lhes metêssemosmedo com mais meia hora de trabalho por dia?

MANDÃO — Tás tolo, pá?! Então achas que aempregadagem ia engolir uma palermice dessas, pá? Tem de ser algo maissofisticado, mais estrutural, mais a casar com a globalização, competitividade,China e coisa e tal, pá! Tem de ser algo credível e muito… sei lá, pá, muito…

CINDY CALISTA — E se disséssemos que,doravante, devido à Troika, China e tal e coisa, toda a gente vai ter de usar,no local de trabalho, roupa interior amarela com bolinhas vermelhas e um narizde palhaço?!

MANDÃO — Ora aí está a deixa perfeita,minha grande Cindy! Mas não penses que vais ter a vida fácil! Vais ter de dar olitro para conseguires demover-nos dessa terrível medida de austeridade!

Luís Costa

Despudor e Lascívia

2012-01-16T00:00:00.000Z

Nos últimos dias, a novela dos cortes dossubsídios dos funcionários da Caixa Geral de Depósitos atingiu o seu ponto culminantee o inevitável desfecho, com o seu quê de surpreendente, pois não teve um final feliz. Digosurpreendente, uma vez que lá para as bandas do Banco de Portugal as coisas correram bemmelhor: em apoteose.

À semelhança das tragédias gregas, nãofaltou à chamada o coro de comentadores, de moralistas, de economistas, deoportunistas… Os fadistas do costume. Que foi uma imoralidade o que se fez no Bancode Portugal! E a propósito até soletravam, em voz de falsete, “D-E P-O-R-T-U-G-A-L”.Que não é nada patriótico haver, no mesmo Estado, filhos e enteados! Que setrata de uma gritante falta de equidade na distribuição dos sacrifícios! Que…não há vergonha neste país, é o que eu digo! O despudor é de tal ordem que jáderrubou as barreiras do escândalo, do nojo, do insulto aos mais básicos princípiose valores, mesmo numa sociedade decadente, para se tornar numa lasciva ostentaçãodas desigualdades, numa descarada e orgulhosas exibição da miséria moral. A nossa triste classe política é inflexível, rigorosa, austera a ditar sacrifícios aos maisfracos, mas tudo faz para se manter numa excecional bolha de impune imunidade.

Aqueles que nós colocamos no poder nãohesitam em impor aos mais fracos todas as restrições necessárias para que elespossam preservar, manter intactos, ou mesmo engordar, os seus estimados e já anafadosprivilégios. Não posso admitir ceder, em dois anos, cerca de 25% do meuvencimento, para que o Estado — aquele Estado finório que aumentoudesumanamente o preço das consultas nos centros de saúde, as taxas moderadoras…que tornou a saúde numa miragem para muita gente, que tem muitas crianças àssopas das cantinas, em tempo de férias — para que este Estado, padrasto para muitos, possacontinuar a amamentar os seus vampiros, aqueles que, apesar de continuarem atrabalhar, a receber chorudos vencimentos daqui, dali e dacolá, ainda estendema mão suja e imoral para receberem vitalícias, vergonhosas e imorais pensões. Sabema sangue, mas eles gostam do sangue alheio; sabem a fome alheia, mas issoapenas lhes intensifica o perverso gozo; sabem a extravagância, o sumo prazer emtempos de austeridade.

Quando os líderes políticos se assumemdesta forma — sem a dignidade mínima para representar um povo, sobretudo umpovo que sofre — só resta à plebe um caminho: reunir os anticorpos que lherestam e expulsá-los, antes que a septicemia seja irreversível.

SuperÁlvaro

2012-01-13T14:56:00.000Z

SuperÁlvaro

Acorda aespreguiçar-se

E a pensar só na nação

Penteia a sua pera

Veste o fatocinzentão

Mergulha como umprego

Na misérianacional

O super-homemportuguês em Portugal

Tira alguns inventos

Dos neurónios putativos

E sente inchar opeito

C’os seus feitoscriativos

Depois toma deassalto

A economianacional

O super-homemportuguês sensacional

Eu sou o super-homem

O maior da HortaSeca

E faço dezsegundos

De Toronto à Marateca

O super-super-homem

Assim tão superhá só um

O super-super-homem

Português e maisnenhum

No aperto daTroika

Não resiste e bemligeiro

Desemprega oemprego

Manda muitos proestaleiro

Depois leva natesta

Pra que não seporte mal

O super-homemportuguês neoliberal

Ao pequeno-almoço

Uma ideia genital

Vê num pastel de nata

O futuro nacional

Depois conta aanedota

É a chacota geral

O super-homemportuguês de Carnaval

Eu sou o super-homem

O maior da HortaSeca

E faço dezsegundos

De Toronto à Marateca

O super- super-homem

Assim tão superhá só um

O super-super-homem

Português e maisnenhum

À quinta faz deconta

Que é Estrela do Desejo

Vê ferro em Moncorvo

E ouro noAlentejo

Apanha uma perua

De delírio sideral

O super-homemportuguês zodiacal

Assim se faz avida

Deste herói donosso tempo

Confuso no dia-a-dia

Para nosso contratempo

Está sentado nageral

Do "governómio" nacional

O super-homemportuguês de Portugal

Eu sou o super-homem

O maior da HortaSeca

E faço dezsegundos

De Toronto à Marateca

O super-super-homem

Assim tão superhá só um

O super-super-homem

Português e maisnenhum

Luís Costa

O Meu Avental

2012-01-10T22:16:00.000Z

De vez emquando, lá volto eu aos “Óculos de Sol”. Só que hoje consegui resistir às LuckyGirls. Trouxe a Natércia Barreto e a versão original. Espero que gostem do meu…avental musculado.

O Meu Avental

Já arranjei muito bem

Tudo quanto convém

Para me safar

Vou fazer um vistaço

Com o esquadro e o compasso

No meu anel a brilhar

Tenho já uma estrela

Uma Lua amarela

E um Sol especial

E como é bom de ver

Não podia esquecer

O meu novo avental

Refrão

Que levo p'ra trepar uuuuhuh

Sem ninguém ver

P'ra não dar uuuuhuh

A perceber

P'ra ocultar uuuuhuh

O meu poder

Pois eu sei que hei-de encontrar

Uma coluna p’ra me encostar

E outra ao lado

E eu vou passar

A vida a trepar

Já pensei em não ir

Mas como conseguir

Sair deste penhor?

O que é que eu hei-de fazer

Para não contender

Com o meu credor?

Pois irei com certeza

Mas peço à profundeza

Um pouco astral

E pelo sim pelo não

Eu vou ter sempre à mão o meu novo avental

Vou trepar

Uuuuh uh

Vou poder

Uuuuh uh

Vou trepar

Uuuuh uh

LuísCosta

Sou um falhado!

2012-01-08T19:38:00.000Z

Apesar do meu currículo académico (nadamau, por sinal), da minha dedicação exclusiva à profissão, que exerço comespírito de missão, da literatura já publicada, da minha ação incansável afavor da dignificação da classe a que pertenço e da Escola Pública, apesar dasmúltiplas competências, em diferentes domínios, que já aqui tenho mostrado e demonstrado,devo confessar que me considero um falhado. Um falhado!

Já com uma longa caminhada no ensino, com vastaexperiência, saber e alguma sageza acumulados, não deixa de ser estranho ver omeu estatuto, o respeito e o reconhecimento que me são devidos, a minha imagemsocial, o meu poder de compra e a minha qualidade de vida diariamente degradados.Quanto mais trabalho, quanto mais me dedico, quanto mais dou do meu tempo àminha profissão, pior vivo, menos realizado me sinto, menos feliz sou.Aceitaria resignadamente os ditames de um Fado que nos malquer, se,tal como Camões, não visse em completo desconcerto este pequeno retângulo emque vivemos. Para mal dos meus pecados, vejo muitos muito melhor do que eu, e, noentanto, nada fazem que preste. São cidadãos de sucesso, enquanto eu sou umfalhado! Ironias de uma amostra de país, o mesmo que há séculos deixou morrer namiséria o seu maior símbolo. O que pode, pois, esperar um pequeno ser humanocomo eu que apenas quer viver do fruto do seu trabalho e do seu talento?

Em Portugal, amiúde, basta ter um destescinco requisitos para se ser alguém, para passar ao lado de muitos problemas:ter cartão de partido; ser político de carreira; pertencer à Maçonaria ou à Opus Dei; fazer parte do lobby homossexual. Há felizardos que têmtodas as chaves. Eu, para mal dos meus pecados, não tenho nenhuma. Como se talnão bastasse para ser falhado, ainda tenho a espinha dura, a língua solta e umbornal cheio de tralha inútil: princípios e valores. Aqui, não tenho futuro!

Luís Costa

Provem-me que ainda vivemos em democracia!

2012-01-07T12:47:00.000Z

Sinceramente, acho completamente obtusa adiscussão sobre a recente operação (fiscal) do grupo Jerónimo Martins. Não mejuntei, nem me junto, ao grupo daqueles que querem boicotar as compras no PingoDoce, até porque ainda há dias lá comprei o melhor bolo-rei que comi nestaquadra.

O português que, na mesma situação, nãofaria a mesmíssima coisa que lhe atire a primeira pedra; o português que — nestemomento em que o Estado parece um desvairado salteador dos mais fracos e dosseus servidores —, podendo, não foge a um imposto, lhe atire a primeira pedra; oportuguês que, tendo muito dinheiro, não o poria a salvo num país tranquilo eseguro, lhe atire a primeira pedra. Eu prefiro não esquecer os pingos bem maisamargos de que se fala por aí: as sociedades secretas que controlam quem noscontrola. Isso, sim, é um tema assaz interessante.

Só quem tem andado muito distraído é quenão sabe que há por aí lojas que não estão abertas ao público para comprar e/ouvender, e que ali há maçons que não são propriamente aqueles que, em França,andam de colher e talocha na mão, a erguer e a rebocar paredes; é sabido que háoutras casas onde a palavra de Deus não vale tanto como a do chefe, nem comoaquela que passa de boca em boca (pequena, é óbvio), e onde os irmãos que aí mutuamente se protegem são mais irmãos e mais filhos de Deus do que os outros.Só quem tem andado muito distraído, e não tem juntado as pontas deste arraiolospolítico e social, é que ainda julga viver em democracia. Só aqueles queconfundem democracia com um retângulo de papel e uma cruz é que ainda não sabemque já mudámos de regime.

Provem-me que vivemos em democracia. Provem-me.Temos liberdade de quê? Temos direito a quê? Elegemos quem? Votamos em quê?Temos a Constituição para quê? Temos o Tribunal Constitucional para quê? Temoso Presidente da República para quê? Desculpem, mas não ouvi bem! Provem-me quevivemos em democracia. Deem-me um só argumento irrefutável.

Meus caros leitores, não queiram assim tãomal ao grupo Jerónimo Martins, que emprega muitos milhares de portugueses. Atrásdele há uma longa e bem mais grave transumância. O empresário foi à procura deuma segurança que este Portugal já não oferece a ninguém. Muito antes dele, foi-seembora a democracia, discretamente, na primeira vaga, e ninguém pareceu assimtão enojado e tão revoltado. Vamos lá, não sejam assim tão pudicos, ou entãorevoltem-se a sério! Eu… há muito que choro lágrimas de sangue!

Hakuna Matata

2012-01-05T23:03:00.002Z

A autonomiadas escolas vai de vento em popa. Desde o Projeto Educativo — P-R-O-J-E-T-OE-D-U-C-A-T-I-V-O — até ao mais ínfimo plano de recuperação, é toda uma assombrosapanóplia de emancipações, coisa inimaginável há um punhado de anos. Tal como aimpressão digital de cada um de nós, cada escola tem nestes documentos essencialíssimoso seu inconfundível cunho pedagógico. Meu Deus, como o progresso é célere e surpreendente!

Há muitosprofessores que ficam pasmados diante dos infindáveis painéis de gente necessáriapara satisfazer a insaciável curiosidade das equipas de inspetores; há muitagente que se questiona, e até se insurge contra o facto de ser necessáriomobilizar paletes de people e resmasde papéis antes, muito antes, das equipas inspetoras irem à school; há muita gente que se indignapelo facto de ficarem carradas de job para fazer no rasto das equipasavaliativas: basicamente, remexer toda a papelada e tentar saber quantosfósforos cabem na área da escola. Pois não é para admirar, minha gente! Não écom duas cantigas que se determina com rigor o raríssimo genoma pedagógico decada estabelecimento de ensino. Então quando estão em agrupamento… São oscustos da autonomia, de sermos todos assim tão diferentes tão diferentes quenos tornámos únicos. À celebérrima máxima “cada caso é um caso”, sucede agorauma nova, moderna, independente… que até pode ser declinada: “cada agrupamentoé um agrupamento”; “cada escola é uma escola”; “cada departamento é umdepartamento”… “cada canivete suíço é um canivete suíço”.

Sinceramente,nem sei como é que os alunos conseguem sobreviver quando mudam de escola. Seique o português se fala em todas, embora nem sempre bem, mas… e o resto? Devedar uma trabalheira, deve ser preciso ter muita perseverança, muita garra,muita força de vontade para ultrapassar a terrível fase de adaptação! Eu,apesar do que já tenho dito por aqui e por ali, já não me sinto com capacidadepara mudar de escola. Já não saberia lecionar numa escola com outro projetoeducativo, com outros peceás, outros pecetês, com outros planos de recuperaçãoe seus congéneres… Enfim, andaria aos papéis.

Sinceramente,acho que nos deixámos aprisionar com tanta autonomia! Olha, Hakuna Matata e Feliz Ano Novo!

Luís Costa

Curricularices

2012-01-04T23:48:00.000Z

Hoje deu-mena gana para falar da re-qualquer-coisa curricular de Nuno Crato. Depois de jáquase toda a gente ter falado desta coisa, de já tudo lhe ter sido apontado (obom, o mau e o comilão) venho eu… agora… por este meio… anunciar a descoberta dapólvora seca. Como é óbvio, muito dificilmente darei novidades a quem quer queseja. Vou, por isso, contornar as questões mais batidas: a ausência defundamentação teórica; o seu prematuro nascimento, antes de haver programas deensino, como se tivéssemos um babygrowe depois tivéssemos de fazer um bebé à sua medida; a descida curricular das TIC…

Em finais denovembro e início de dezembro de 2009, um pouco antes de encerrar o Dardomeu, sintetizeiem três artigos, três “Pequenas Utopias” — esta, esta e esta — aquilo que, naminha modesta perspetiva, poderiam ser as bases de uma mudança efetiva dasnossas escolas. Já então defendi uma redução drástica da carga horária semanaldo 2.º e do 3.º ciclos, do modo a caber completamente no turno da manhã, ou seja,um máximo de 30 horas. Também então pugnei pela extinção das três áreas nãodisciplinares, que me pareciam (e bem), inúteis chumaços de chumbo. Só nãoentrei na questão do reforço da carga horária das ciências em geral nem daLíngua Portuguesa. Para mim, essa não é uma questão central, uma vez que nãoconfundo quantidade com qualidade. De nada adiantará ter mais horas disto edaquilo, se, depois, os programas obrigarem professores e alunos — comoacontece agora em muitas disciplinas — a correr o ano inteiro: um cheirinho detudo, nada em profundidade. Não há tempo para a repetição, para a consolidação,para a transferência.

Contrariamenteàs re-qualquer-coisa curriculares troikanas, a redução drástica que eu defendi,e defendo ainda, não visava deitar fora sacos de areia — os professores — para evitara queda do balão. Defendi então que as escolas tivessem um número de turmas equivalenteao número de salas (e não o dobro), para que, realmente, todos pudessem desfrutardas melhores horas letivas (as da manhã), ficando a tarde, depois do natural emais do que aconselhável descanso a seguir ao almoço, reservada para atividades extracurricularese estudo orientado. Era aqui que entravam novamente as horas perdidas com reduçãoda carga horária para trinta horas. Tudo isto poderia ser feito, evitandoenviar para o desemprego milhares de professores, e melhorandosignificativamente a tão propalada igualdade de oportunidades.

Acreditopiamente que o ensino não melhora, enquanto os políticos continuarem a não pensar nele quando fazem reformas. Já lá vão os tempos em que as coisas eram assim. Passámosda era do primado da pedagogia para a era do primado da economia, duas amigasque andam muito desavindas, e que se estrangulam mutuamente: a segunda, comoestá escanzelada, estrangula a primeira, que acaba por lhe fazero mesmo, pois amor com amor se paga.

Luís Costa

Crónica de Santana Castilho

2012-01-04T10:06:00.001Z

Podem estar certos que estão errados

O ministroda Educação referiu a revisão da estrutura curricular que concebeu como umprimeiro passo de alterações mais profundas, que ainda irão ser estudadas.Quando fixou horas de leccionação antes de estabelecer metas e programas,errou. Agiu como um curioso. Mas a este erro técnico, grave, acrescenta-se umerro político de base, bem maior: Passos Coelho teve um discurso e um programapara a Educação até pouco tempo antes das eleições. Era um todo coerente,servido por uma política que acomodava as imposições financeiras da troika, abreve prazo, sem sacrificar uma via de desenvolvimento estratégico, a médio elongo. Estava alicerçado em estudos sólidos e fundamentados, financeiros epedagógicos, e tinha uma visão política de profunda mudança estrutural.Mentindo aos professores e mentindo ao país, Passos Coelho abandonou esseprograma e assumiu a Educação como mero adereço do xadrez contabilístico em quese move. A montante das intervenções casuísticas que têm sido feitas, osverdadeiros problemas jazem na paz dos anestesiados. Vejamos um exemplo.Sabemos que, até agora, cerca de metade dos alunos que terminam o 9º ano se“perdem” pelo caminho e não concluem o 12º. Mas este ano vão chegar ao ensinosecundário os primeiros a quem se aplica a escolaridade obrigatória de 12 anos.Significa isso que duplicará o número daqueles que se vão “arrastar”, algures,entre o 10º, 11º e 12º anos. Será um desastre nacional manter coercivamente nosistema quem não quer estudar mais. Mas decretado o erro pela Assembleia daRepública, a resposta de qualquer Governo responsável só podia ser uma:reformar profundamente a estrutura curricular do secundário e, sobretudo, criarum ensino profissional eficaz e moderno, em estreita articulação com asempresas. Como o problema é grande, Nuno Crato puxou pela cabeça e ficou-sepelo “fazer mais com menos”. Por seu lado, Passos Coelho decidiu representaruma comédia de disfarces, aconselhando os professores a emigrarem e dizendo aopaís que diminuiu o número de alunos nas escolas. Só que os dados estatísticossão tão úteis quanto perigosos. É frequente vê-los invocados por ignorantes oupor manipuladores, que induzem em erro a opinião pública. Urge pois parar estejogo de ilusões e desmentir os farsantes. O número de alunos não diminuiu e atendência é para que aumente. Vejamos alguns dados objectivos, que sustentam aafirmação, para além do que acima referi.

In Público, 04/01/12

Texto Integral

Dies Irae

2012-01-02T14:18:00.002Z

Ermo e enfermo

O tempo que vai

País agrilhoado

Fado malfadado

Bruma branda que trai

Velha curvatura

Medo de dizer NÃO

Piedosa escravatura

Bondosa impostura

Credo sina e danação

Searas de penúria

Canibais à solta

Lastros de gente espúria

Tenho o sangue em fúria

Sinto sede de revolta

Flávio Monte

Mudar o Mundo

2012-01-01T18:17:00.000Z

A manhãacordou cinzenta e fria. O nevoeiro que passou a noite por aqui já se ergueu hámuito, mas o seu rasto ainda se enxerga lá longe, onde apenas adivinho oslábios das montanhas a tentarem beijar a palidez do céu. Não é nada animadorver assim nascer um menino, sem qualquer sinal de primavera despontando noolhar.

Também euacordei como o dia. Depois do esconjuro dos ponteiros, de uma noite inteira asepultar luas, a repelir maus-olhados e a namoriscar outros amanhãs,desadormeci o mesmo, levantei-me no mesmo mundo, que me arrostou carrancudo,como o dia de ontem, e, de maus modos, me fez entrar num novo corredor dos anos.Sei, pelo seu cenho, que tem o alforge atulhado de enguiços e que rumina mausintentos. Sei que não vai ser fácil palmilhar o seu soalho, mas não tenho comoenjeitá-lo. São as dádivas da vida, os forçosos caprichos do tempo, que, comoquase tudo o que povoa esta astronau em que vamos, nem sempre são aquilo que seafigura: são apenas a outra metade da metade que nós somos.

Quando sãomuitos os dias toldados, e as bátegas frias me fustigam sem cessar, esmorece-meo ânimo, apouca-se-me a crença, e as forças começam a fenecer. Faz-se-meinverno por dentro, e de tal modo se me entranha que chego a acreditar que elese perpetuará em mim. Então, tudo me parece gélido, nu, sombrio, dolente definitude. Chego mesmo a ver a morte abraçada ao meu olhar inerte. Contudo, basta-meum fino cabelo de sol, um pequeno esporo de luz, caído da negritude do céu ou apenasda minha própria imaginação, para se acender na minha alma a aura de uma novaestação. E então faço-me filho da manhã: avivo a tocha da esperança e saio demim para acender primaveras. Nesses momentos, sinto-me capaz de mudar o mundo,acredito ser capaz de verter nos outros o mesmo pólen, fecundá-los de aurora e,com eles, romper o céu cinzento, alcançar o breu onde as estrelas seextinguiram, e nele atear dias novos, vestidos de luz e cor, capazes de amarçare abrilar as nossas vidas.

Sei quejamais serei capaz de mudar o mundo, eu que nem sequer ambiciono mudar aquelesque fazem parte do meu! Tomara eu poder mudar-me a mim mesmo! Nunca tive, nemterei, tão tontas aspirações. Mas acredito na energia que esses momentos decândido fulgor me conferem, pois é com essa ousada insensatez que invento osmeus pequenos mundos, acrescento chão firme aos meus passos incertos e, porvezes, alcanço o que não julgava ser possível. De vez em quando, olho à minhavolta e vejo que não estou só. E volto a rever-me nos amanhãs do mundo!

Feliz Ano Novo

2011-12-31T18:51:00.001Z

Deixo-vos com estas belíssimas imagens da minha amada terra natal. É um singelo cabaz de fim de ano, que eu próprio amanhei, com os votos de um 2012 de plenitude para todos os meus leitores. Amanhã, ao despontar de um novo ano, estarei aqui, de portas abertas, para vos receber.

Ditaduras do Medo

2011-12-27T19:07:00.003Z

Escrevi estetexto há três anos atrás. Infelizmente, o seu referente está hoje muito maispercetível e inteligível. Por muito irónico que possa parecer, é o povo queestá a matar a democracia em Portugal. E está a matá-la com a indiferença, como abandono da cidadania interventiva, com o medo de agir. O povo permite que osprogramas e os atos eleitorais sejam uma farsa que transforma o seu voto numaimbecilidade. Vencido por fenómenos que não entende, rendeu-se a uma obediênciacega, acrítica e fatalista. Sim, há uma corja que está no poder e outra quepuxa os cordelinhos nacionais e internacionais, mas esses só continuam a manobrarporque o povo deixa.

Ditadurasdo Medo

Muitaspessoas me têm dito que não acreditam na possibilidade do regresso a um regimeditatorial. De certa forma, compreendo e até concordo: uma ditadura“provinciana” como a de Salazar não seria possível! Seria demasiado simplória edescarada para os nossos dias. Não, que o nosso povo já não tem as taxas deanalfabetismo dos anos quarenta, cinquenta e sessenta! Mas recordo que Salazar— tal como Hitler — foi eleito, o que fazia pressupor a possibilidade de oderrubar através do voto. Mas tal não aconteceu, pois não? A Históriarepete-se, mas sempre com roupagens diferentes, com novas e múltiplasvariedades. A nossa vida é um carrossel, a História é um carrossel, o planeta éum carrossel que também gira em torno do Sol, que por sua vez gira em torno daVia Láctea, que por sua vez gira… Vivemos num gigantesco carrossel decarrosséis.

Estouconvencido de que uma nova ditadura — mais tarde ou mais cedo — virá: maissubtil, mais sofisticada, mais complexa, mais entranhada na alma das pessoas,mais difícil de “arrancar”, parecida, na allure,com a Democracia. Tal como um vício, apenas se tornará evidente quando ativermos entranhada nos ossos e na carne!

Uma tal“ditadura”, no meu entender, construir-se-á sobre um medo intrínseco, latente,que os cidadãos gerarão e cultivarão bem no fundo do seu âmago: começará poruma quase instintiva sensação de medo; depois evoluirá para o medo de uma ououtra retaliação; mais tarde, ganhará a forma de medo de inconsciente, como umvício (um medo puro, sem causas aparentes nem razões plausíveis, um medoincorporado na alma). Tal estado de alma levará as pessoas à inibição, aautocastração, ao atrofiamento individual e social. Esse medo chegará impercetível,através das virtualidades do progresso e das novas tecnologias, as quais, comotudo, são passíveis de uso ambivalente.

Nos temposque correm, eu tenho medo, eu sinto medo, como toda a gente! Caso contrário,não passaria de um idiota, de um imbecil! Contudo, combato-o diariamente como secombatem as ervas daninhas, antes que se apoderem do nosso jardim! Tenho medo,muito medo do que os meus olhos veem! Mas enfrento-o, combato-o, domino-o… Souum tirano do meu medo!

Luís Costa

1ª publicação: 17 de setembrode 2008

A todos os meus leitores

2011-12-23T12:15:00.001Z

Crónica de Santana Castilho

2011-12-21T18:01:00.000Z

Era uma vez a confiança

A solução para os gravíssimos problemas que nos afectam é um empreendimento colectivo. Mas todos os empreendimentos colectivos falham se a sociedade não sentir confiança. As pessoas aceitam os sacrifícios se as convencerem de que eles resolvem os problemas. Confiança e reciprocidade são palavras-chave. Infelizmente, o Governo ignora-as.

Os portugueses estão mergulhados em sofrimento: famílias envergonhadas, lançadas numa pobreza com que nunca sonharam; velhos sem dinheiro para a farmácia; jovens sem horizontes de futuro; crianças com fome; professores sem escola; desemprego galopante; empresas falidas; assaltos violentos todos os dias. Tudo contemplado por um Governo incontinente nas nomeações políticas, imoral na distribuição de benesses, insensível, perito em abater, incapaz de erigir, que não gera confiança.

As alterações curriculares do sistema de ensino, já aplaudidas por alguns, são uma pantomina. São a evidência da boçalidade técnica dos que as propõem. A discussão pública que se segue já morreu, por uma questão de confiança metodológica. [...]

In Público, 21/12/11

Texto Integral

Vai-te Afundar o Fodistão

2011-12-20T23:07:00.000Z

Desta vez, decidi brincar um pouco com a canção “Walking in a Winter Wonderland”, na versão de Dean Martin. É sobretudo um requintado exercício de fonética, como facilmente constatarão. O espírito natalício, definitivamente, apoderou-se de mim. Estou a ficar lamechas!

Vai-te afundar o Fodistão!

Toca o sino, já se atiça

Esta gente submissa,

A máscara cai-te,

Tu, ó Pedro, vai-te

Afundar assim o Fodistão!

Já se foi um bom pardal,

Mas ficou outro igual:

A mesma canção,

O mesmo refrão.

Vai-te afundar o Fodistão!

Da palha nós fizemos um espantalho,

Que se toma por um Parson Brown.

— Quereis trabalho?

— Sim, pá!

— Então tendes de ir pra China Town!

E o povo já conspira

Contra quem tanto lhe tira:

— Daqui não arredo,

E digo sem medo:

Vai-te afundar o Fodistão!

Da palha nós fizemos um espantalho

Que nos toma a todos por bocós.

Vamos despedir este pirralho,

Antes que ele nos deixe KO!

Vamos dá-lo à Cochinchina,

Ou ainda mais acima,

A um lugar que eu cá sei,

Sem Lei e sem Grei.

Vai-te afundar o Fodistão!

Luís Costa

O inspetor está a chegar!

2011-12-19T14:29:00.001Z

Para osmilhões de portugueses que andam com saudades do Luís Costa — moi-même — aquifica uma prendinha de Natal que promete, embora ainda não saiba ainda bem oquê.

Reescrevi aletra de “Santa Claus is Coming to Town” encostado versão de Bing Crosby com as AndrewSisters. Procurei manter-me também muito próximo das sonoridades dainterpretação “original”, para que o meu estimado leitor possa clicar no play (aqui ao lado) ecantar… comigo. Vamos a isso? Bora lá então! Um… dois… três:

Oinspetor está a chegar!

Tu põe-tea pau, tu lê e relê,

Arruma ospapéis, eu digo porquê:

O inspetorestá a chegar!

Ele temuma lista, ele vai-te pedir

Tudo detudo, tu não vais fugir.

O inspetorestá a chegar!

Ele vê seestás dormindo,

Quando tu estás ocupado,

Se tu ésum bom menino,

Um pauzinhobem-mandado.

Tu põe-tea pau, tu lê e relê,

Arruma ospapéis, eu digo porquê:

O inspetorestá a chegar!

Preparabem as folhas Excel

E “powerpointes”,tudo a granel.

O inspetorestá a chegar!

Fechadosna sala, só ele e tu,

Tu és opisco, ele o urubu.

O inspetorestá a chegar!

E ascrianças lá da escola

Vão viverum jubileu,

Vão fazerum avião

Com amenção que ele te deu.

Tu põe-tea pau, tu lê e relê,

Arruma ospapéis, eu digo porquê:

O inspetorestá a chegar!

Ele vê seestás dormindo,

Quando tu estás ocupado,

Se tu ésum bom menino,

Umpauzinho bem-mandado.

Tu põe-tea pau, tu lê e relê,

Arruma ospapéis, eu digo porquê:

O inspetorestá a chegar!

Tu põe-tea pau, tu lê e relê,

Arruma ospapéis, eu digo porquê:

O inspetorestá a chegar!

Ele está achegaaaaaaar!

Luís Costa

Tecendo Natais

2011-12-18T18:59:00.002Z

A década deoitenta percorria a passadeira do tempo. Foi ela que me trouxe estes natais quehoje recordo. Era ainda solteiro.

Durante odia, aos poucos, como pequenas revoadas de andorinhas, os meus irmãos iamchegando — de Montalegre, do Pinhão, do Porto, de Paris e, por vezes, deMelbourne. E a casa acendia-se, ganhava vida e calor como um ventre. Pareciater alma! A cada chegada, a pirâmide das prendas, de braço dado com o pinheiro,ganhava altura e ateava a curiosidade dos mais novos. A família, do amanhecerao colo da noite, ia-se desfragmentando, ficando inteira sob o mesmo teto, ondea retorta da união, borbulhando de afeto, decantava o sal da saudade, tornando-noscapazes voltar a desafiar o tempo. Os olhos da minha mãe tinham então outrobrilho, e o seu rosto floria numa expressão de alegria quase pueril. Incansável,em constante vaivém pela casa, fazia-se omnipresente, dava-se a uma seara detrês gerações.

Habitualmente,havia mais de vinte pratos sobre uma mesa ampla que enchia toda a sala dejantar. Durante a ceia, falávamos um pouco de tudo: contávamos histórias eanedotas, lembrávamos o passado, outros natais, os que já nos tinham deixado e osmais distantes, lá no outro lado do mundo, que ligavam sempre para também, assim,estarem connosco à mesa. O telefone saltitava de mão em mão, ouvindo osrepetidos votos de um Santo Natal e feliz Ano Novo. E todos os diálogos,forçosamente curtos, terminavam com o mesmo cliché: “vou passar-te a Nor”; “voupassar-te a Carmo”; “vou passar-te a Fátima”… As crianças, ansiosas e excitadas,comiam rapidamente. E nem a sobremesa os retardava. Antes dos cafés chegarem àmesa, já elas estavam na sala de estar a ver televisão, com os olhos ora no ecrãora no colorido dos presentes, deambulando, como ovelhinhas soltas em viçosopasto, nos cumes da paciência.

Um dosfilhos vestia-se de Pai Natal, e entregava as prendas, uma a uma. Era umritual, acompanhado de aplausos, que demorava cerca de meia hora. Depois dosagradecimentos, enquanto os catraios mergulhavam nas suas novas fantasias, comose se afundassem, subitamente, num mundo paralelo, esfolheávamos páginas denós, à volta da mesa e da braseira, pela noite dentro, até o sono ser de chumboe o corpo não poder mais.

A manhã seguintenascia sempre preguiçosa e a declinar as horas. Depois, acabava por precipitar orelógio e, a contragosto, lá servia as despedidas:

— Deus queira que de hoje a um ano!

— Cá estaremos, se Deus quiser!

— Então nãohá de querer?!

No forro daquelaspequenas frases feitas, saídas do peito como um disfarçado esconjuro, escondia-seo inconfessável receio de não nos voltarmos a juntar todos no Natal seguinte. Eracomo se o próprio tempo, nesse momento, nos viesse cobrar, em silêncio, as suasgenerosas concessões, e lembrar-nos de que tudo neste mundo tem um fim.

— Ide comcuidado, que as estradas estão cheias de gelo! — recomendava a minha mãe, com ocoração nas mãos. — Telefonai ao chegar!

A casa, acada despedida, ia esmorecendo a sua chama, ganhando os desmaiados tons damelancolia. A mesa permanecia cheia de tudo, mas geometricamente só, inertecomo um palco sem atores. Os casados partiam para outros lares, que osesperavam para um “segundo Natal”. Eu e os meus dois irmãos mais novos, tambémsolteiros, ficávamos com a minha mãe a enganar o vazio frio que restava e adesfiar saudade.

Só então elase rendia ao quebranto. Depois do almoço, com o ramerrão da casa resolvido, deitava-sesobre a cama, e descansava placidamente. O seu corpo pequeno — franzino, encolhidosobre a colcha, mal coberto por uma delicada manta de lã — e sua expressãoquase meninil, enquanto dormia, eram de uma rapariguinha que, em sonhos, desdobandoo fio do tempo, estava ali entretida a tecer natais, passados e futuros.

Ferrum Ferro Acuitur

2011-12-15T21:57:00.003Z

Afinal, ainda não é hoje que venho aqui para falar das grelhas curricularesde Nuno Crato. É que me constou que os diretores andam por aí a entupir caixasde correio eletrónico. Parece que estão descontentes com a “sua avaliação”. Que mundo tão injusto é este em que vivemos!

Como é óbvio, não poderia estar mais solidário com estes nossos colegas, eirmãos, que tão galhardamente estiveram ao nosso lado, em todos os momentos.Nesta hora de tão profundo pesar, compadeço-me, sofro com eles como elessouberam sofrer por nós, incondicionalmente, ignorando possíveis represálias da tutela, pondo os interesses de toda a classe (e dos alunos, é claro) muito acima dos seus.

Colegas amigos, estou c’os vossos umbigos! Aceitai, pois, esta modesta oferenda, em terceira edição, ligeirissimamente retocada (é pouco, mas é de boa vontade):

Na escola d’AnaMaria

Na escola d’Ana Maria

Não há paz nem alegria

Há vaidade e presunção

Há soberba e inquisição

E pura demagogia

Na escola d’Ana Maria

Morreu toda a empatia

Na escola d’Ana Maria

Abunda a burocracia

Há papéis e papelões

Relatórios e avaliações

E menções de fantasia

Na escola d’Ana Maria

Morreu a pedagogia

Na escola d’Ana Maria

Agiganta-se a autocracia

Há chuva de normativos

Há órgãos deliberativos

Há avisos e editais

Há atos eleitorais

Mas só manda o ditador

Na escola d’Ana Maria

Morreu a Democracia

Na escola d’Ana Maria

Vai ser noite até um dia

Luís Costa

1.ª publicação – 09/08

2.ª publicação – 02/11

Noite Estrelada

2011-12-12T23:20:00.001Z

"Noite Estrelada" - Van Gogh

Tudo pareciarescender a ansiedade e alegria. Os olhos das crianças cintilavam: era oprimeiro Natal em casa, sem o habitual nomadismo pelas invernosas estradastransmontanas. Finalmente, tinham os três avós juntos, sob as mesmas telhas, nanoite mais estrelada do ano.

Na sala,durante toda a tarde, os natalícios vapores musicais acompanharam o vaivém dosúltimos preparativos. Ao canto, junto à janela, a beijar o teto, faustoso ecoruscante, abrigando o eldorado das crianças, o pinheiro brasonava a ocasião.Duas mesas, uma a um canto e outra ao centro, completavam o farto cenário da ceiadas ceias.

A minha mãepassou parte da tarde a dormitar no sofá, com o gato refastelado sobre a mantaque lhe cobria as pernas. Aninhada no seu xaile, ela abria os olhos de vez emquando, e passava-lhe as mãos no amarelo do pelo. Depois do lanche, ficou nacozinha a acompanhar os preparativos, lamentado já não ter forças para ajudar.Mas os seus conselhos brotavam a cada momento, denotando que o saber não seperdera no insondável definhamento da memória. Mais tarde, já cansada de estarde pé e de algumas voltas dadas ao rés-do-chão, quis subir, para repousar umpouco sobre a cama antes de ceia. Fui acordá-la quando os ponteiros se preparavampara as oito.

Estava uma rainha, a Dona Ana, descendo a escada, apoiada no meu braço. O cabelo grisalho,penteado para trás, formando uma trança na nuca, deixava sobressair o discretodoirado dos seus brincos em forma de rosa; o casaco cinzento, de malha fina, pareciaflorir a gola alta da camisola branca, dando uma serena jovialidade ao seu rostooctogenário. Como sempre, o sorriso gerado por uma pequena piada banal ajudou-nosna descida.

— Está muitobonita a mesa! — exclamou, sentando-se entre os filhos: eu e a Laura, que vierade Paris na véspera. A meu lado, a minha mulher; a seu lado, os seus pais; osnetos fechavam a aliança. — Vamos então comer na paz do Senhor!

A ceia tinhatudo o que é de tradição nessa noite, seja onde for, em qualquer parte domundo, onde houver, à volta de uma mesa, um colar de almas lusitanas. Porém…faltava-lhe a alegria e o movimento de outrora. Estávamos felizes, é certo, masnão em plenitude. Faltava o bulício, a correria, os odores e o calor de umacasa cheia de gente entrando, saindo, falando, rindo… Faltava uma família numerosa,dispersa por outras terras, outros tetos, jantando em redor de outras tábuas. Enem o crepitar de alguns paus de carvalho, que ardiam languidamente na lareira,nem o cintilar constante das estrelinhas do pinho verde podiam compensar a luze o calor desses tempos idos, perdidos nas saudosas brumas dos anos.

O telefonecomeçou a tocar e não mais parou. Os filhos ausentes, alguns amigos maischegados, todos quiseram a prenda de falar com a mãe, nessa noite única, em quetodos, de algum modo, voltamos à nossa infância. O seu coração oscilava entre aalegria de ouvir os seus rebentos e as lágrimas discretas, de uma saudade malescondida no canto do olho. Por breves instantes, o seu olhar parecia suspensoe ilegível. Apenas a testa franzida denunciava discretamente sua acortinada melancolia.Era um olhar sem referente, perdido no passado, como o do meu pai, outrora, jálimitado nos movimentos, quando escutava as melodias românticas, ou as novelas,na penumbra da sala, sentado diante do seu Telefünken.Eram apenas fugazes momentos, centelhas de tempo, mas continham toda uma vida,como um pequeno pedaço de História cristalizado numa minúscula pérola de âmbar.

Logo que medespi de Pai Natal, depois do seu habitual “Deus queira que de hoje a um ano!”,fez-me um encolher de ombros e um erguer de sobrancelhas: queria deitar-se.Chegara aos limites da sua resistência. Como sempre, acompanhei-a ao quarto eajudei-a a alongar-se na cama, sobre o seu braço direito, envolta no seucasaquinho de lã cor-de-rosa, como uma menina. O saco de água quente, junto aospés, o aconchego dos cobertores, a habitual despedida e… uma inesquecível pétalade ternura:

— Deus teajude, meu filho, que bem mereces!

Não sei se aminha mãe tinha consciência de que a sua estada em minha casa era, acima detudo, uma dádiva imensa. Talvez não, por genuína humildade. Todavia… Depois de tudoo que me dera ao longo dos anos, ela abria-me então as portas da sua alma, comoum tesouro, para com ela viajar até aos confins da natureza humana, aoprincípio e ao fim das coisas, unindo as misteriosas pontas da vida. Era umraro privilégio, uma experiência metafísica inenarrável, a maior de todas asheranças. Se alguém devia agradecer…

O dia deNatal amanheceu frio, mas soalheiro. A bela manhã, trajando azul, pareciasorrir, incitar ao passeio e à viagem.

A minha mãelevantou-se cedo. Quando fui ao seu quarto, já ela estava sentada na cama,vestida, a pentear o cabelo. Sobre a mesinha de cabeceira, alguns dos seushaveres e um guardanapo de papel com sementes de roseira, azálea e aloendro — esporosde uma esperança mais forte e mais longeva do que a vida humana —, que elarecolhera no meu jardim, para reflorir o seu quintal, quando voltasse a casa.

— Bom dia, Dona Aninhas!

— Bom dia nos dê Deus!

— Acordou cedo. Não dormiu bem?

— Dormi. E tu, filho?

— Também. Sabe para onde vai hoje?

— Vamos para Chaves!

— Ainda não. Daqui a pouco chega o Carlos, que vem de Montalegre para a levar.Vai almoçar com eles. O Tozé também vai lá estar. Durante a semana, ele leva-aa Chaves, para matar saudades do seu ninho.

— Depois volto!

— Claro, mãe, só vai passar as férias de Natal!

— Pois, tenhode acabar o curso! — gracejou, com o seu imortal sentido de humor.

Ajudei-a afazer a trança e a vestir o casaco. Depois, descemos até à cozinha, onde já éramosesperados para o pequeno-almoço.

Faltavampoucos minutos para as dez quando partiu, emocionada, em direção àcasa onde, quarenta e cinco anos antes, me dera ao mundo. Era o descer do panodo nosso último Natal.

Não há desertos sem fim

2011-12-08T21:42:00.001Z

-------------------------------------------- Prova de Vida ----------------------------------------------

Já lávão quase mil e quinhentos dias de trincheira. São quase mil e quinhentos diasa pensar e a viver os problemas da Escola, os problemas da minha classeprofissional, a toda a hora, sem descanso nem vontade de descansar. E,confesso-vos, ainda estou longe de estar saturado. Rendido? Nem morto!

Porém,reconheço que esta permanente vigília fez de mim um inadaptado. Viver tãointensamente e tão perenemente as injustiças, as deturpações, as humilhações,as ofensas, as perfídias e os roubos perpetrados tem-me mantido num sofrimentoconstante, uma dor que alimenta a chama da indignação, do veemente repúdio, donojo, da… raiva. Por isso sou, hoje, um inadaptado. Entre mim e esta Escola depapel teleguiado há um abismo de quase mil e quinhentos dias, que mais parecemmil e quinhentos anos. Ela já sabe que não me vai engolir, e eu também sei quejamais a engolirei. Sou um corpo estranho. Tenho encontro marcadocom o tempo.

Nomeu dia-a-dia, procuro arreigar-me, com todas as forças que tenho, ao que é estritamente pedagógico(preparar as aulas, ensinar e avaliar) evitando, contornando ou declinando,sempre que possível, a infernal papelada que tudo sujeita, tudo controla, tudotolhe. Tento manter-me tenazmente abraçado à minha sanidade mental, até que abesta me cuspa. Talvez fosse mais feliz de outro modo (como técnico operacionaldocente), mas teria de voltar a nascer, e com outros genes.

Infelizmente,olho para o resto da carreira como para um deserto: cada dia mais diferente,mais distante, mais só, sem oásis no pensamento, seguindo pacientemente o meucaminho, ciente de que não há desertos sem fim. Mas, contrariamente a esta sombrade Escola, jamais serei sombra de mim.

LuísCosta

Crónica de Santana Castilho

2011-12-07T22:09:00.001Z

Clicar na imagem para a ampliar.

in Público, 07-12-11

Imagem retirada do blogue do Octávio Gonçalves

A Lição

2011-12-06T23:30:00.001Z

Andavam abaloiçar na minha cabeça desde o dia em que as vira pela primeira vez, à portada mercearia do Ratado. Eram lindas! Oh, como eram lindas! A elegância, aperfeição das formas e o brilho próprio das coisas novas agarravam-me o olharenfeitiçado, cobiçoso, rendido, condenado a vê-las mesmo quando não estavamdiante de mim.

Do acordar aoadormecer, a toda a hora, a todo o instante, aquele cacho de gaiolas doiradasteimava em cirandar-me no desejo, como uma falmega capaz de afoguear um bosque.Queria uma, só uma! Pô-la-ia na janela do meu quarto, com um grilo dos reais ládentro, a comer banquetes de serradela e a cantarpara mim. Porém, não tinha nem um tostão que fosse, e também me faltava o descaramentonecessário para sugerir tamanha extravagância à minha mãe, porque os temposeram de magreira. Se o fizesse, a resposta seria só uma: que furasse uma caixade sapatos com um lápis e que metesse o bicharoco lá dentro. E era um pau! Atéestaria bem mais à vontade o pobre do animal! Fiquei-me pelo namoro platónico.

Todos oscaminhos, fosse qual fosse o recado que tinha para despachar, haviam de passarpela porta da mercearia, como se ali existisse mais força de gravidade e aquelelugar fosse uma misteriosa encruzilhada do mundo. E tantas vezes fui cântarodaquela fonte, que um dia…

Um dia acabeipor passar no centro da Terra com a minha matilha, um punhado de rapazotes,todos já com uma longa e experiente década de vida. Tínhamos ido defrontar, aospontapés numa bola, os queques do Bairro Aliança. A manhã, loirinha de alegria,dava alma colorida à cidade e realçava as formas das coisas, quepareciam exibir-se irresistivelmente perante o nosso olhar pueril, convidando àfruição dos prazeres da vida. Era a manhã perfeita para ir aos grilos, com umapalhinha mansa e a mágica lengalenga de os fazer sair da toca, atolambados, àprocura de… uma gaiolinha, como aquelas que o sol acendia no esmalte verde daporta do Ratado.

O Litos, resoluto,sem dar cavaco a ninguém, deu o mote. E saiu-se bem. Depois, foi o Mareto.Seguiu-se-lhe o Chichas, o Palinhas, o Gila… E eu, é claro! Em discreta procissão,todos nos fomos benzer àquele lugar sagrado, e saímos de lá a dar corda àsbotas, de candeia luzente na mão, como pequenos Prometeus com o fogo divino.

Uma vez que já tinhaum décimo de século e muita sabedoria acumulada, entrei em casa triunfante,pronto para encarar o inevitável interrogatório. Engendrara a resposta certapara uma certa pergunta que a minha mãe, certamente, me faria: tinha feito um recadoao senhor Ratado, e ele, como paga, tinha-me dado aquela gaiolita.

— E que recado foi esse, a ponto de merecer tamanha recompensa?

— Foi… levar umas… ajudá-lo a pôr na camioneta umas grades de laranjada vazias.

— Ai sim?! Então anda daí, que vamos agradecer ao senhor Manuel opresente que te deu.

— Não é preciso, eu já…

— Pois é, maseu faço questão de ir lá contigo agradecer-lhe — atalhou, a desapertar oavental.

Num relâmpago,a minha mão esquerda, trémula, já estava engaiolada na firmeza dos dedos daminha mãe, e eu desandava a seu lado, a toque de caixa, com o despojo do crimea querer soltar-se da outra.

Caiu umanevada de silêncio, mas o caminho, aquele traiçoeiro, fez-se-me curto. Amercearia, vingativa como uma bruxa, vinha a correr ao meu encontro. O centrodo mundo parecia-me então um remoinho com gulosos apetites de me engolir. Aindatentei furtar-me à vergonha, confessando o meu ato e mostrando-me genuinamente arrependido,mas de nada valeu. Os sapatos da minha mãe continuaram a mastigar o caminhoseco, enquanto eu bebia o sal das minhas abastosas lágrimas e pedia a JesusNosso Senhor para que, ao menos, a loja estivesse sem gente.

Não fui atendido!A mercearia estava cheia de mulheres. Diante da porta, fiz-me pesado, mas a mão da minha mãe alargou-se-me nas costas e fez-me entrar, sob o olhar aquilino daquelemulherio todo, cujo sexto sentido pariu um gordo silêncio. De repente, toda amercearia parecia ofuscada de curiosidade.

— Senhor Manuel, o meu filho quer falarconsigo.

A custo, a muitocusto, entre soluços e embargos de voz, lá arranjei forças para dizer o quetinha de ser dito.

Ficou-me paraa vida.

O Negrilho

2011-12-04T22:00:00.004Z

Hoje ainda não fui capaz de escrever. Tenho a alma moída e a mente emaranhada. Mas está para breve, eu sei, a hora de ser fonte. Pacienta um pouco comigo, estimado leitor, pois pode ser que valha a pena ver um rio onde ele nasce.

Hoje, ofereço-te um prosema do meu último livro — “Alto-Relevo: Caminhares da Alma” —, um pão de centeio farto com o mais genuíno e o mais humano dos miolos. Deixa que o sabor telúrico deste naco te emprenhe todos os sentidos.

O Negrilho

A aldeia repousava sobre um seio da montanha, contornando a redondez das suas formas femininas. Aos pés do granito acinzentado das casas pardas, como pedaços de chão erigido, a tez verde e viçosa de alguns lumedeiros preenchia de viva frescura aquele bucólico lugar. No cimo do outeiro, onde a terra barrosã beijava o céu, o pináculo da capela erguia-se como um farol. Contudo, ao lado, um ente ousara crescer bem acima da cantaria da torre sineira: o negrilho secular.

Acalcanhei a terra das nervuras íngremes e emparedadas que atravessavam o pequeno burgo, dei o rosto nu e a paz dos meus bons-dias aos olhares que, das lajes das soleiras, das varandas ressequidas, da umbrosa solidão das pálpebras tristes das casas, me varriam, e trepei até ao sagrado mamilo daquele peito, em cujo âmago pareciam hibernar os teares do tempo.

Ao lado da longeva capela ― rosto gótico austero, sereno, meditabundo e escurecido pelo bafejo frio da serrania ―, agigantava-se o assombroso corpo do negrilho, cujo tronco, áspero e rugoso, só podia ser abraçado por três homens de bom porte. Os seus ramos, desnudados pela melancolia outonal, denotando vigor, erguiam-se para as alturas como uma raiz aérea à procura de alimento. Aos seus pés, as folhas serradas, formando uma extensa manta de belíssimos e indefiníveis tons crepusculares, acalentavam o longo sono daquele ancião, que vira nascer todos os aldeões vivos e várias gerações passadas, tantas que o ventre daquela terra já não podia rememorar.

Havia já muito tempo que as suas sâmaras aladas se entregaram ao vento, revolutearam no seu dorso, sobrevoaram o alto-relevo das cercanias e debandaram para longe, acabando por poisar algures, quando aquele nómada se apeou para retemperar os seus insaciáveis ímpetos. Já contara muitos saracoteios da lua, desde o tempo em que as suas sedosas sâmaras, em dias de pastoreio do Sol, sem sopro que se sentisse, se soltavam dos seus dígitos e caíam logo ali, aninhando-se no confortável aconchego do colo paterno. Já mal recordava os últimos olhos ansiosos e redondinhos que treparam aos seus folhosos braços, catando ninhos, caçando passarinhos, anafando ilusões. Longe iam esses tempos de renovo em que o Homem ali também fecundava a Primavera. O demorado Outono trouxera o silêncio e a solidão no seu somítico alforge, entranhara-se naqueles peitos serranos como uma calada leucemia que lhes empalidecera lentamente, impiedosamente, a seiva da vida.

Aproximei-me do solitário gigante para sentir a sua presença, a aspereza da sua pele encarquilhada, ver de perto as suas rugas, ouvir o cicio do seu sonhar. Algumas cicatrizes, que as invernias tornaram indecifráveis, deixavam adivinhar primaveras floridas, cheias de pólen e de perfume, beijos fervorosos e furtivos, muitas promessas de amor, muitos sonhos tecidos. Encostadas ao seu tronco, duas pedras sós, abertas para o céu, eram um livro aberto, farto de páginas grávidas de poesia, de poemas vividos que só os poetas sabem ler: inquietas ondulações da alma, segredos moídos, lamentos bebidos, cavernosos desgostos, muitas horas murmuradas, muitas saudades gotejadas no colo discreto daquele mudo eremita, que era, de facto, avô e confessor dos filhos daquele serrano gineceu.

O meu olhar salgado desviou-se instintivamente para a muda sonolência do casario — juntinho como um rebanho —, em cujos telhados algumas velhas chaminés enlutadas, desfiando finos fios de escura lã, que uma mão divina parecia dobar, afinal, também se arvoravam para o céu, exauridas de cor, chorando sâmaras!

Flávio Monte, "Alto-Relevo: Caminhares da Alma"

Decisão Tomada

2011-12-04T11:33:00.003Z

Planeta DaNação (hoje)

A minha decisão está tomada. Vou entregar a edição do blogue a Flávio Monte, meu pseudónimo literário. Ele vai remodelar a montra e encarregar-se da edição. No que me diz respeito, admito a possibilidade de aqui vir, muito episodicamente, dizer qualquer coisa sobre a minha profissão.

Mais logo, no aconchego da noite, o novo senhorio já estará em casa.

Postal

2011-12-03T11:20:00.003Z

A minha primeira atalaia

Após alguns dias de afastamento, devido ao falecimento de uma irmã, eis-me de regresso, embora sem vontade de escrever, sem sentido para a minha escrita nem razão para a minha continuidade neste espaço.

Para ser sincero, caros colegas, não consigo encontrar uma única razão válida (realmente válida) para me manter nesta atalaia. É por isso que vos escrevo este pequeno postal. Gostaria que me désseis um único motivo para me manter aqui, um sentido para esta longa vigília, uma vez que eu tenho outras pelejas que me aguardam, outras demandas interrompidas. O que faço aqui, agora? Por que luto? Por quem luto?

Sempre que anunciei a minha retirada — o que já aconteceu diversas vezes —, sempre me acusaram de baixar os braços, sempre me colaram no rosto o carimbo da desistência, sempre me fizeram sentir miserável. Mas eu algum dia desisti? Quem desistiu afinal? Ainda assim, a pergunta mantém-se: desistir de quê? De quê? Fico aqui, de bandeira na mão, a fazer o quê? De mascote? De lápide? Digam-me, porque eu não consigo enxergar!

Eu não vim para informar, nem para me afirmar, nem para me promover, nem para me aproveitar… Eu vim para lutar e para vos instigar à luta: à resistência, à manifestação, à greve… à desobediência, quando tal se impôs. E agora? Dizei-me o que esperais de mim agora. Dizei-me.

AVISO: não venho à procura de mimos nem de palmadinhas nas costas. Quero uma razão que me convença, pois não sirvo para psicólogo, nem para padre, nem para entertainer... E muito menos para bobo da corte!

A luta dos professores

2011-11-28T15:59:00.004Z

Longe vai o tempo em que esta expressão tinha um sentido, um referente comum, assumindo-se como o ponto de convergência de toda a força centrípeta de uma classe, um temível movimento aglutinador de reflexão e de ação. Nesse tempo, bastava à expressão o adequado artigo definido, no singular: “a luta”. Hoje, tudo é bem diferente! Bem diferente!

Os professores deste país, por múltiplas razões, deixaram de acreditar na sua força coletiva. Consequentemente, embora sem mudar as suas convicções profundas relativamente às numerosas injustiças e afrontas de que foram (e continuam a ser) vítimas, eles depuseram as armas, sepultaram a esperança, e iniciaram um longo e cavernoso luto: a sua nova luta.

Hoje, podemos ainda usar a mesma expressão para referir o que, de facto, se passa com os nossos professores, mas talvez seja mais rigoroso pluralizá-la completamente (as lutas dos professores) ou singularizá-la completamente (a luta do professor), obtendo assim duas perspetivas diferentes do mesmo fenómeno. Os docentes deste berço do fado, ao abandonarem a focalização sinergética do seu descontentamento, deslocaram para o seu ego o palco de todos os conflitos. Mudaram o campo de batalha para um lugar oculto, sombrio, solitário e perigoso. Os professores, talvez sem plena perceção dos riscos de tal amuralhamento, escolheram conflituar com a sua razão, com a sua autoimagem, com a sua paz interior, com o seu equilíbrio pessoal e profissional. Talvez sem o saberem, os professores iniciaram o corrosivo luto de si mesmos, não apenas como grupo ou classe, mas como indivíduos, cada um no silencioso degredo da sua ilha.

Esvaída a força da união, cada um cuida agora de si próprio, numa luta interna sem tréguas, toda ela feita de remediação de perdas; num lento definhamento que vê a reforma, cada dia mais adiada,como um jubiloso oásis de libertação crepuscular. À noite, fechados no seu ego, suportando as dores do seu cilício interno, fazem concessões atrás de concessões, redefinem valores, reinventam as normas de conduta, enfim, tentam opiar a consciência: resgatam-se constantemente enquanto morrem lentamente.

É esta a nova luta dos professores. Há quem lhe chame agonia.

Não há circo

2011-11-27T21:42:00.001Z

Hoje os mortos vão ter de ir para a campa sem a habitual diversão!

Cidadania Algorítmica

2011-11-26T10:10:00.005Z

Dia de greve em S. Paulo - 1917

Em muitas escolas deste país, são os funcionários os únicos cidadãos que ainda se indignam como antigamente, se unem na luta como já não se usa, e funcionam segundo regras de uma democracia perdida no tempo, atávica, pouco evoluída. Devido à sua ação misarandamente nefasta, numerosas escolas fecham as portas em dia de greve, prejudicando alunos, pais e professores, e passando assim a enganosa ideia de que, lá dentro, todos os profissionais são retrógrados e impolidos. Mas não é bem assim.

Em primeiro lugar, os funcionários são uns privilegiados. Podem dar-se ao luxo de fazer greve à moda antiga, porque congregam duas condições basilares que faltam aos professores: ganham rios de dinheiro, sendo, portanto, completamente desprezível um dia de salário; têm escassa formação cívica, não enxergam mais do que um palmo à frente do seu nariz, pois estagnaram nos anos oitenta, num primitivismo político e social vergonhoso e irremissível. Em segundo lugar, contrariamente aos professores, não gostam do modo como são tratados, quer pela tutela mais minúscula quer pela tutela mais maiúscula. É lógico, portanto, que tenham necessidade de desabafar. Em terceiro lugar, não conseguem perceber que as greves não adiantam nada, que o árbitro não vai anular a marcação de grande penalidade só porque os jogadores protestam. Coitados! Em quarto lugar, ainda não compreenderam que são uns meros joguetes nas mãos dos sindicatos, que tudo isto é um cambalacho, que tudo isto é teatro de sombras, que tudo isto é… fado!

Por alguma razão o Governo entregou a Formação Cívica aos professores e não aos funcionários. Já imaginaram os nossos queridos meninos a aprenderem estes exemplos de trogloditismo social? Os professores (embora nem todos, é certo) já estão num estádio muito mais avançado: a cidadania algorítmica. Eles conhecem novas fórmulas de contestação, novos processos de resolução de problemas. Por isso, sabem antecipar a volumetria das greves, calcular o seu resultado com exatidão, gerir muito bem a dose de força anímica a libertar em cada momento específico. Estudaram. Por outro lado, os professores ganham muito menos dos que os funcionários, não podendo, por dá cá aquela palha, perder um euro que seja do seu mísero vencimento. E só Deus sabe como ficam tristes quando as escolas fecham por causa das estroinices laborais dos estúpidos dos funcionários. Finalmente, os professores (nem todos, claro) já têm um índice cultural que lhes permite perceber a justeza e a equidade que subjaz à supressão do subsídio de férias e do subsídio de Natal. Em que século os funcionários irão perceber isso, hein?

O Garante

2011-11-25T15:47:00.002Z

Finda a greve, com as mesmas virtudes e as mesmas misérias humanas de sempre, convém agora olhar para o que ainda pode e deve ser feito. Como o regime em que vivemos não assumiu ainda outro nome que não o da democracia (pelo menos no papel ainda é assim), a palavra está agora do lado institucional.

Enquanto cidadão, exijo saber se a Constituição da República Portuguesa ainda está em vigor. Se está, exijo que TODOS, mas mesmo TODOS, nos submetamos a ela. Assim sendo, exijo saber, com toda a clareza e rigor, se os cortes nos subsídios de férias e de Natal são ou não são constitucionais. Enquanto cidadão de um país dito democrático e de uma Europa dita democrática, não posso admitir que uma maioria parlamentar possa ter mais força e mais legitimidade do que a Magna Lei. Enquanto cidadão deste país e desta União Europeia, exijo que o Presidente da República, o garante do regular funcionamento de todas as instituições democráticas, não permita que este tipo de “jurisprudência” seja perpetrado.

Depois de aprovado este corte, ainda que seja só de um dos subsídios, exijo que Cavaco Silva cumpra o seu papel. Se o não fizer, penso que os sindicatos devem ir além das tretas do costume e apresentar queixa contra o Estado no Tribunal Europeu.

Explicação da crise (com burros)

2011-11-24T15:12:00.004Z

Há dias, um amigo meu enviou-me uma apresentação em PowerPoint, com este título. Como não tinha nenhuma referência ao seu autor, hesitei em publicar o texto, apesar de o achar deveras interessante. Contudo, hoje decidi atrever-me a publicá-lo aqui, com algumas alterações inevitáveis (mas insignificantes), quase todas decorrentes da diferença de formatos: a passagem dos diapositivos para o formato Word, com todo o texto numa só página. Os meus parabéns ao autor. Espero que gostem.

Pediu-se a uma prestigiada consultora financeira para explicar de forma simples a crise que estamos a viver, para que as pessoas comuns compreendam as suas causas e consequências. Esta foi a sua história:

Um homem apareceu numa aldeia do “enterior desquecido” e ofereceu aos seus habitantes 100 euros por cada burro que lhe vendessem. Boa parte da população vendeu os seus animais. No dia seguinte voltou e ofereceu melhor preço: 150 por cada burrico. Outra boa parte da população vendeu os seus. Voltou um dia depois e ofereceu 300 euros. O resto do pessoal vendeu os últimos burros.

Ao ver que não havia mais animais disponíveis, o homem ofereceu 500 euros por cada burrico, dando a entender que os compraria na semana seguinte, e desapareceu. No dia seguinte mandou à aldeia um cúmplice com os burros que tinha comprado, oferecendo-se para os vender a 400 euros cada um. Com a ganância de os vender a 500 euros na semana seguinte, todos os aldeãos compraram os burros a 400 euros. Quem não tinha dinheiro pediu emprestado. Entretanto, compraram todos os burros da região.

Como era de esperar, o fulano desapareceu, o cúmplice também, e nunca mais se soube nada deles. Resultado: a aldeia ficou cheia de burros e de tipos endividados.

Isto contou o consultor. Vejamos o que ocorreu depois:

Os que tinham pedido dinheiro emprestado, por não venderem os burros, não puderam pagar os empréstimos. Os que tinham emprestado dinheiro queixaram-se à junta de freguesia dizendo que se não recuperassem o dinheiro ficariam arruinados, e então não podiam continuar a emprestar… e toda a aldeia ficaria arruinada.

Para que os prestamistas não se arruinassem, o Presidente da Junta, em vez de dar dinheiro à gente da aldeia para pagar as dívidas, emprestou aos próprios prestamistas. Mas estes, que já tinham cobrado grande parte do dinheiro, não perdoaram as dívidas aos aldeãos, que continuaram endividados.

O Presidente da Junta desbaratou assim o orçamento da freguesia, que ficou também endividada. Então pediu dinheiro a outras freguesias, mas estas negaram-se a ajudar, porque não tinham expectativas de voltar a ver o dinheiro.

Resultado:

- os chico-espertos do princípio, de papo cheio;

- os prestamistas, com a sua ganância satisfeita e um montão de devedores a quem continuam a cobrar o que lhes emprestaram mais os juros, e inclusive apropriando-se dos já desvalorizados burros com que nunca conseguiriam cobrir toda a dívida;

- muita gente arruinada e sem burro para toda a vida;

- a autarquia também arruinada.

Para tentar solucionar esta preocupante situação e salvar a aldeia, a autarquia… BAIXOU O ORDENADO DOS SEUS FUNCIONÁRIOS!

Burrito Manso

2011-11-23T22:28:00.003Z

Imagine que transporta, numa mochila, um bem muito precioso, mas pesado, e que tem de atravessar uma montanha difícil para chegar ao seu destino. Já vai cansado, e apercebe-se de que, a pé, só terá hipóteses se decidir largar o volume que leva. No entanto, quando já desespera, acaba por encontrar um burrito manso e um cavalo selvagem, ambos sem dono, amarrados a uma árvore. O que é que faz?

A- Continua a viagem a pé.

B- Escolhe o cavalo selvagem.

C- Monta no burrito manso.

É precisamente isso que os políticos fazem aos burros mansos.

"Bunga-bunga" governamental

2011-11-23T12:40:00.001Z

Vão chegar mais oito mil milhões de euros. Para uns, são fruto do sucesso da execução do acordo com a troika. Para outros são um degrau na escada descendente da fatalidade que nos marca. Olhando para fora e para dentro, entendo melhor os segundos.

A austeridade fez implodir num ápice, pela via eleitoral, os governos de três países: Irlanda, Portugal e Espanha. E aliada à necessidade de tranquilizar os mercados, testou, poupando o tempo e a maçada da ida às urnas, sem protestos visíveis e com êxito, o caminho perigoso de substituir sem votos os de outros dois: Grécia e Itália. Papademos, o chefe do executivo grego, veio do Banco Central Europeu e da Comissão Trilateral, de David Rockefeller. Tem por isso a confiança dos mercados. Monti, que chefia o governo italiano, conquistou-a enquanto comissário europeu. Ambos passaram pelo Goldman Sachs, como convém. Passos, obedecendo à troika e bajulando Merkel, esforça-se por merecê-la. Nenhum dos três tem, porém, legitimidade democrática para governar. Os dois primeiros por construção. Passos, por acção. Porque tudo o que prometeu e usou para ser eleito pôs de lado e incumpriu. Porque a política, como forma de melhorar a vida dos cidadãos, não é paradigma que o entusiasme.

As desilusões e as evidências têm um efeito acumulativo, que afasta a esperança: vi, vezes suficientes, intervenções presidenciais que preteriram o direito dos cidadãos em benefício do desvario do poder; estou ferrado por sucessivas interpretações de juízes do Tribunal Constitucional, doutos que eles sejam, leigo que eu sou, mais concordantes com os interesses das áreas políticas que os indigitaram que com a Constituição que deviam defender; não confio num Parlamento que à saciedade já provou jogar um jogo e não servir um povo, votando como lhe ordenam. Tudo visto, a Democracia e o Estado de Direito estão em licença sabática. Resta que a quarta República lhe ponha cobro. Porque a mãe de todas as crises é a crise de um regime podre. De um regime de contabilistas, manobrado por maçons, irmãos da “Opus Dei” e jogadores da “opus money”.

A fixação na contabilidade única está a gerar uma espécie de “bunga-bunga” governamental. O ministro da economia ainda consulta as resmas de gráficos e tabelas que trouxe do Canadá para decidir se caímos para os serviços, se retornamos às batatas e ao mar, ou se voltamos a esgravatar as entranhas da terra à procura de ferro, ouro, gás e petróleo. Com saudades de Manuel Pinho, vaticinou que “2012 vai certamente marcar o fim da crise”. O ministro das finanças faz com a banca a quadratura do círculo: aceita-lhe o liberalismo quando toca a especular e corre a protegê-la quando o jogo dá para o torto. Mantendo esfíngica serenidade, contenta-se com o anúncio da gestão da emergência: mais impostos, mais desemprego, mais afundamento da economia, mais cortes salariais, mais recuo das funções do Estado. Na educação não superior, um trio de múmias governantes afunda o futuro e soçobra incapaz ao CAPI, à ANC, ao PTE, às TIC, às AEC, ao PIEC, PIEF e PREMAC, aos EFA e aos CNO, siglas que não traduzo a bem da sanidade mental dos leitores, mas que designam parte da teia de esquemas e burocracias que não desenredam e tolhem a gestão das escolas. O ministro da pasta admitiu agora fechar escolas independentemente do número de alunos (até aqui o indicador era menos de 21) e disse estar “ a prever encerrar uma parte substancial das mais de 400 que sobraram” (aquelas cujo fim suspendeu no início do mandato). De resto, o corte na educação é tão colossal que nos devolve, em percentagem do PIB, ao clube dos subdesenvolvidos. Exceptuam-se, por crescerem, as verbas para o ensino privado e para as direcções-regionais de educação, cuja extinção foi anunciada, pasme-se. Face a fortes restrições orçamentais, centenas de alunos de comunidades emigrantes estão sem aulas de Português. O Governo pretende suprimir os cursos ministrados fora dos horários escolares. Se se consumar a iniciativa, porque é esta modalidade a mais frequentada, estaremos perante o quase desaparecimento do ensino da língua materna aos luso-descendentes. Só na Europa, estima-se que já tenham sido afectados metade dos cerca de 50 mil estudantes que existiam há um ano. O secretário de Estado do emprego contou no Parlamento uma anedota que fez rir os mais sorumbáticos: disse que o salário mínimo nacional (485 euros mensais) não é baixo. O secretário de Estado do desporto e da juventude, num assomo de patriotismo, convidou os jovens a zarparem do solo pátrio. O secretário de Estado da administração pública anunciou a intenção de mexer nas tabelas salariais dos funcionários públicos. O ministro Gaspar desmentiu-o e chamou-o de especulador público.

Simbólicas e absolutas são, afinal, as palavras mágicas que o governante do discurso a 33 rotações soletrou ao retornado de Vancouver, perguntando-lhe, dizem, qual das três não entendia: não há dinheiro! As mesmas que amocharam, conformada, parte da sociedade. Mas que começam a levantar outra parte, que rejeita a suspensão instrumental da Constituição e gritará nas ruas, amanhã, que não aceita o confisco de salários para que o Estado devolva a alguns o que perderam em especulações fracassadas e reponha no balanço da divida o que outros, impunemente, roubaram. Eis o óbvio moral que os ditadores de circunstância fingem não entender, esmagando direitos constitucionais e civilizacionais que tomam por privilégios e ignorando, quando não decretando novos, os verdadeiros privilégios.

Santana Castilho

In Público, 23/11/ 2011

Como quem faz amor

2011-11-23T00:01:00.004Z

Para além deste ato de cidadania — o de falar daqui às consciências — pouco mais me resta, nesta democracia hipócrita, do que a greve, como forma de luta contra as injustiças, contra os abusos de poder, contra o canibalismo que se vai instituindo. O voto, esse, vale agora mais ou menos o que valia no tempo de Salazar: então, ganhava sempre o ditador; agora ganha o mais hipócrita, o mais desavergonhado. Os programas eleitorais são letra morta, a Constituição da República é um pormenor sem importância, os direitos… Afinal, quem é que se lembra ainda dessas velharias? Estamos em guerra, uma guerra sem armas de fogo, mas uma guerra feita de antropofagia económica e social. Não estamos a lutar, como irmãos, contra um inimigo comum, nós estamos a lutar uns contra os outros, como bestas selvagens, pela sobrevivência.

Faço greve, embora ela já seja vista por muita gente como um atentado aos direitos dos outros, daqueles que querem trabalhar nesse dia. Estranha forma de ver, não é verdade?! Faço greve, porque o meu voto já não presta para nada, porque o seu sentido é sistematicamente expropriado por aqueles a quem o confio; faço greve, porque estou a empobrecer drasticamente, não para retirar o país da crise, mas para que outros, mantendo os imorais e criminosos privilégios que o Estado lhes dá, continuem a enriquecer à custa do que eu vou apagando da minha vida; faço greve, porque prefiro erguer-me contra as injustiças (ainda que saiba que não vou vencer), a ficar encolhido como um porco num matadouro, à espera de ser poupado.

Afinal, o que é que os professores já ganharam desde que decidiram baixar a cabeça, os braços e as calças? Não precisam de se incomodar, pois eu respondo: ganharam o estatuto de otários do regime, aqueles a quem se pode fazer tudo, tudo e tudo. Afinal, o que é que a rendição já rendeu? Sim, aqueles que se calam e encolhem diariamente, aqueles que levam diariamente para casa mais uma abada de enxovalhamentos e de frustrações o que é que já lucraram com isso? Não se incomodem, que eu respondo: palmadinhas nas costas.

Sei que o país está em situação muito difícil, mas também sei que quem está no poder não está a distribuir os sacrifícios irmãmente. É por isso que luto! Os reféns do Estado, os conformados e os mais fracos estão a ser autenticamente cilindrados. É por isso que luto! O dinheiro que nos está a ser extorquido vai servir para reatestar os cofres dos bancos, uma vez mais, e para compensar o capital que o Estado vai perder com debandada geral aos impostos que se está a preparar para 2012. É por isso que luto! Luto, mesmo sabendo que vou perder, mas luto, pois só assim me acho digno de encarar os meus filhos e falar-lhes de privações, não as que eu concedo com a minha cobardia, mas aquelas que me são violentamente impostas, contra a verdade, contra a justiça, contra a equidade, contra a Lei.

AMANHÃ, não vou apenas fazer greve, vou fazer democracia como quem faz amor.

Entre Gregos e Troikanos

2011-11-21T15:23:00.006Z

Imagem retirada daqui.

Hoje acordei com um ataque de bonomia, que se traduziu numa incontrolável vontade de praticar boas ações. Como, infelizmente, a minha agenda não me permite andar por aí a ajudar velhinhas a atravessar passadeiras, a ajudar a carregar sacos de compras, a consolar viúvas inconsoláveis… decidi concentrar todas as minhas energias num grupo extremamente carenciado, conseguindo mesmo prestar-lhe misericordioso auxílio sem sair daqui deste meu amado lugarzinho: vou apoiar os pobrezinhos de espírito, ou seja, aqueles que não querem fazer greve, mas que adorariam beneficiar de eventuais boas consequências da dita cuja; aqueles que, apesar de não fazerem greve, querem agradar a chefes e índios; aqueles que precisam de uma boa desculpa para serem mais absorventes do que um penso higiénico em hora de ponta.

Aqui vai o rol, meus “quiduxos”:

- a crise é muito aguda, e eu, infelizmente, não posso abdicar de um dia de salário;

- não quero que os sindicatos me usem como fralda descartável;

- já não confio nos sindicatos, que só se lembram de nós quando estão com apetites;

- não vale a pena: o Governo não vai alterar nada, porque a mama da mamã Troika não permite;

- o Governo está a tomar as únicas medidas possíveis, portanto as melhores possíveis neste contexto impossível;

- a greve vai “agrafar” ainda mais a nossa situação;

- lá fora vão olhar-nos de soslaio, chamar-nos nomes e fazer-nos caretas;

- estou atrasado(a) no programa;

- vou dar teste nesse dia, e não posso prejudicar os alunos;

- vou dar teste na sexta, na próxima semana, no mês que vem, no ânus que vem;

- se fosse no dia X, ainda vá lá c’os diabos;

- vou enfiar a cabeça na areia, a ver se encontro ovos de elefante;

- vou enfiar areia na cabeça, a ver se é mesmo um nome não contável;

- vou pôr-me a jeito, como fez a Alemanha;

- vou dar para os dois lados, a ver se agrado a Gregos e Troikanos.

Sem Título

2011-11-20T22:58:00.005Z

Mimo para aqueles que só têm voz na anónima e surda escuridão.

Harry Belafonte - "Banana Boat Song”

O Tarrafal das Escolas

2011-11-20T14:13:00.000Z

Ao cuidado de Nuno Crato

É tão comum, tão vulgar e tão abundante que já aprendi a conviver com isso: as pessoas dizem mundos e fundos, à boca pequena, quando se acham numa penumbra qualquer, mas ficam caladas, ou dizem precisamente o contrário, quando se acendem as luzes ou se elevam as antenas. Não raras vezes, as vozes que se erguem ficam a ecoar nas salas, como se estivessem vagueando sozinhas num gigantesco sepulcro de mármore. As pessoas têm vontade de falar, mas há sempre um arganel qualquer que lhes amarra a boca. Espero que os meus leitores não se “arganelem” também, aqui e agora, e se juntem a mim, neste grito de revolta.

Como facilmente se depreende, quem tem uma atalaia cibernética, ainda que pequena como o DaNação, contacta com muita gente, de perto e de longe, por esse país fora e pelo mundo; quem está numa trincheira como esta tem sempre o seu coração ligado ao eletrocardiógrafo da sua classe profissional. Sabe, desse modo, como batem os corações mais próximos e como pulsam os mais distantes. É por isso que muitas das suas palavras são recebidas como abraços, como beijos, como autênticas transfusões de ânimo. É essa a alquimia, meus caros leitores, é essa a solidária magia, ainda que seja um crescente e doloroso para quem está do lado de cá, com um só coração, a sofrer constantemente às palpitações de todos os demais.

Eu não tenho CEF. Felizmente, não tenho! Mas o que registo diariamente, vindo um pouco de toda a parte, já não cabe num simples eletrocardiograma: é necessário um sismógrafo. Mas não pensem que este relatório é apenas uma soma de manifestações avulsas: há peitos onde se sentem quase todas as seguintes palpitações e mais algumas.

Graves despolarizações (pequena amostra):

- os alunos recusam as atividades propostas;

- riem-se na cara dos docentes, quando estes tentam impor respeito;

- escarram para o chão, na sala de aula, sob as barbas dos professores;

- tiram cigarros do bolso e fumam-nos em plena aula;

- ameaçam os professores (com palavras e com gestos);

- insultam os docentes que vão a caminho da sala de aula;

- fotografam e filmam os professores, quando estes se viram para o quadro;

[…]

Espero que os meus leitores continuem este miserável relatório (na minha página do Facebook e na caixa de comentários deste blogue), nos mesmos moldes, para ver se, juntos, pomos cobro a esta vergonha nacional.

Há exceções, eu sei! Mas estou convencido de que a regra, infelizmente, tem as cores e os odores acima descritos. Temo que muitos CEF sejam autênticas escolas de marginalidade para os alunos. Temo que, em muitas escolas, CEF seja sinónimo de Tarrafal, o papão que impõe a mordaça, a masmorra que todos temem.

Um Moscardo na Sopa

2011-11-19T12:08:00.003Z

É já do senso comum: os tempos de crise trazem à tona o que de melhor e de pior tem o ser humano. É, pois, absolutamente óbvio que tal evidência se torne particularmente resplandecente na gigantesca escala social. É o que está a suceder, atualmente, neste malogrado Titanic que vai do Minho ao Algarve.

Desde aquele fatídico dia em que o nosso Primeiro nos caiu no prato da sopa como um moscardo rapace (para nos chupar o Natal e as férias de uma assentada), desde esse dia que não cessam as deserções. Ele lançou um anátema sobre o funcionário público, transformado assim, por um toque de Midas, no jazigo dourado do sistema, no bom-serás da crise, no burro das cebolas, no pião das nicas, no bombo da festa, no gato-sapato… Foi como se nos tivesse mandado coser no peito um remendo com uma estrela feita com dois triângulos equiláteros invertidos. Depois do choque, a indignação; depois da indignação, a deserção.

Todos os dias alguém sai a terreiro, com um livro de semântica plástica no bornal, para explicar com detalhe quase etimológico todos os cifrões pelos quais não se considera, nem deve ser considerado, funcionário público. E todos nós compreendemos a argumentação, não é verdade? Como FP quem perde é você!

Se não nos pomos a pau, um dia destes o mesmo moscardo volta a “apratar” na nossa sopa, com uma lição de lexicologia reconstitutiva, para nos explicar quem é que, afinal, é funcionário público. E talvez nos diga que já tinha isso em mente, quando na primeira “apratagem” se referiu apenas aos professores, aos polícias e aos enfermeiros (não fossem eles ter a pretensão de integrar o grupo da debandada, descolando daqueles que não podem mesmo descolar, porque são funcionários públicos dos pés à cabeça, tresandam a FP, nota-se a milhas). Mas é preciso não esquecer que “ministro”, na sua origem, significava “servo”. Os ministros são, portando, servidores do estado, e não aqueles que se servem dele. Os deputados também o são, porque têm uma deputação para servir quem os elegeu, não para se servirem do eleitorado. “Deputação” é apenas um vocábulo, e não dois, como muito má gente pensa.

Numa conjuntura destas, é importante reforçar os sinais de união (para fazer a força), e não cair na tentação do “salve-se quem puder”. Defendo, por isso, que passemos a usar a designação “Servidores do Estado”, que é a mais digna, a mais correta, a mais clarificadora, a mais civilizada e a mais unificadora. Façamos dela o nosso sabre de um só gume, o antídoto desta miserável injustiça.

Vou Grevar

2011-11-18T23:33:00.001Z

Há uma enciclopédia cheia de boas desculpas para não se fazer greve no dia 24. Desculpas e bons argumentos é o que não falta neste mundo. Há para todos os gostos e ocasiões.

ESTAR VIVO (E A CORES) É MUITO MELHOR!

Os Rendidos

2011-11-18T00:04:00.004Z

Zeca Afonso - "Vampiros"

No seu lamento
E em claustro mudo
Baixando as asas
Na muda coutada
Andam em bandos
Com pés veludo
Tão dominados
Como uma manada

Se algum sacana
Com seu ar sisudo
Se giganteia
Com voz elevada
Eles fazem tudo
Eles fazem tudo
Eles fazem tudo
E não fazem nada

Em toda a parte
Crescem os vampiros
Fazem assédio
Fazem emboscadas
Espetam no ventre
Dos próprios amigos
E beijam entre

As suas facadas

São os mordomos
Do perverso lodo
Senhores à força
Mandadores sem lei
Inventam bulhas
Bebem sangue novo
Beijam a bunda
Colossal do rei

Eles tolhem tudo
Eles tolhem tudo
Eles tolhem tudo
E não deixam nada

No chão do medo
Andam os rendidos
Estão circunscritos
À boca calada
Comem os ossos
Lambem o degredo
E não se esgota
O medo da manada

Se algum sacana
Com seu ar sisudo
Se giganteia
Com voz elevada
Eles fazem tudo
Eles fazem tudo
Eles fazem tudo
E não fazem nada

Eles fazem tudo
Eles fazem tudo
Eles fazem tudo
E não fazem nada

O Tesouro

2011-11-15T23:57:00.001Z

Qual é o maior e o melhor tesouro do nosso país?

“A nossa História”— dirão uns; “a nossa cultura” — opinarão outros; “o nosso mar”— responderão uns quantos; “as nossas praias”; “o nosso solo”; “o nosso potencial turístico”... Não, o nosso maior tesouro, o tesouro dos tesouros, somos nós, as pessoas, os portugueses e portuguesas de agora, das três idades, sem exceção.

Ao primeiro olhar, a minha tese pode parecer egoísta, resumida a uma mísera luta pela sobrevivência, desvalorizando passado e futuro, como se só nós, os vivos, contássemos. Contudo, não é assim, caro leitor. Nós somos o melhor tesouro deste país, porque somos simultaneamente herdeiros de todo um passado multissecular e progenitores do futuro, que há de ser milenar. Recebemos um testemunho, e havemos de o transmitir, custe o que custar. Espero que o saibamos fazer com honra e dignidade. É esse o nosso desígnio, o nosso “PortuGraal”. É por isso que nós somos simultaneamente o maior tesouro e a chave de todos os tesouros.

Indigno-me, com todos os genes, quando vejo os nossos líderes — desde os mais poderosos aos mais pequenos capatazes — desprezarem completamente o nosso maior património. Cegos! Ignorantes! Estúpidos! O povo é o ouro, o diamante, o petróleo deste país. Foi sempre esse o grande filão, desde Afonso até Saramago. Só os nossos pequenos políticos não o conseguem ver. O pior é que, infelizmente, como diz Camões, “um fraco rei faz fraca a forte gente”.

Nesta difícil conjuntura, seria importantíssimo apostar tudo nas pessoas, mas os nossos pequenos políticos estão a limitar, a constranger, a amarrar, a algemar o povo, reduzindo o seu dia-a-dia a uma mísera luta pela sobrevivência. Neste austero momento, seria crucial ter as pessoas motivadas para darem mais tempo, mais e melhor trabalho ao país, mas os nossos pequenos políticos estão a asfixiar, a dividir, a gerar a revolta do povo. Neste perigosíssimo contexto, seria vital desencadear toda a generosidade, toda a solidariedade, todo o estoicismo, toda a criatividade e genialidade deste nobre povo, mas os pequenos políticos não estão à altura de quem os elegeu.

Barquinho de Papel

2011-11-13T15:07:00.007Z

"The Olive Trees" - Van Gogh

O som da campainha desencaixotou o bulício da escola. Ao canto da sala, acotovelado sobre o mármore do balcão do pequeno bar, com todo o volumoso vazio à minha frente, eu curiosava a ansiosa entrada dos atores.

Pasta numa mão, livro de ponto na outra, eles foram chegando. Os primeiros vieram mais solitários, os restantes já em grupo, desenhando o mesmo ritual, o mesmo cénico percurso: o encarceramento dos livros de sumários, o estacionamento das cargas livrescas e… a ubiquação, antes do banquete de mimos no gostoso cantinho. Num instante, o docentáculo parecia uma sala de espelhos apinhada: de um lado (o tangível), um grupo exuberando em sons, cores, odores, macios tocares, olhares luminares…; do outro, o mesmíssimo grupo, mas quieto e intangível, em tons de cinza, demorando plumbeamente nos lugares, de pé e de assento, de companhia a paredes e janelas… desfolhando malmequeres.

Libertei o espaço, para que outros pudessem ofertar-se alguns minutos de consolo, e fui sentar-me num atalaiado canto, com as espectrais figuras evanescendo diante de mim. Por momentos, consegui subtrair-me com elas e mergulhar no seu silêncio, nas suas brumas, na sua quieta inquietude, nas pétalas malquerentes que estavam atapetando todo o quadriculado envernizado do chão. Estatuei-me: empederni por fora, fui de mar por dentro.

O Telmo, um soldadinho de chumbo plantado diante da vidraça, estatuava como eu, com a claridade de fora decalcada nas retinas inertes. Parecia um pedaço de tempo parado. A Jacinta, virgulada sobre uma pequena mesa circular, afundou o seu olhar encovado nas palmas das mãos, que acabaram por se arrastar lentamente pelas têmporas, acariciando depois os seus longos cabelos lisos, caídos na ravinosa curvatura do seu tronco. A Manuela, aninhada num pequeno assento, dava colo ao coração, desespinhando-o pacientemente como um menino, o seu menino, caído num fractal de catos. A Noémia, tal como o Telmo, arrostando outra abertura, também tinha os olhos perdidos na mata de nenhures. Colava mais alguns cromos tristes nas páginas da sua longa e deprimente coleção. A Custódia — mão esquerda escorando o cotovelo direito, onde se alavancava o braço que lhe chegava uma mão segurando um verdolengo pomo — parecia um engenho humano a esmoer pensamentos, a macerar frustrações. A Raquel, a sereníssima Raquel, com um longo fio de lã e uma velha agulha de tricô, retecia a malha desfiada do seu corpete. O Carlos…

Retiniu o grito de chamada como se tivesse terrintado às avessas. E o ritual acordou obediente, seguindo-lhe o monótono compasso. Vi então que todos os espectros eram soldadinhos de chumbo pesando solidamente sobre o chão. Mas a porta, impiedoso bueiro, engoliu sedentamente o meu cenário de um só trago. Do outro lado, para onde escorreu toda a minha contemplação, estavam esbracejando silvas, que encobriam e ensombreciam o esqueleto de um antigo olival abandonado.

Eu não tinha aulas. Por isso, só por isso, continuei ali, chumbado ao meu canto, vertido no meu forro, a fazer um barquinho de papel.

Um Pedacinho Meu

2011-11-09T22:01:00.002Z

A Noite Estrelada do DaNação

Caso estranho, talvez inédito mesmo: começo a ter saudades de um texto meu. E não sei como lidar com esta erva daninha que desponta no meu próprio âmago.

“O Xaile da Noite” foi escrito há cerca de um mês, mas esteve inacessível durante uma semana, quando encerrei o blogue. Desde a reabertura desta portada, já conheceu quase seis mil leitores, num abraço literalmente planetário. Neste momento, o texto é muito mais conhecido e apreciado do que o autor. Por culpa dele, o DaNação recebe agora muito mais visitas do estrangeiro do que do nosso Portugal, embora me pareça que são lusófonos os olhos que o leem.

Noite dentro — muito dentro —, com a viola de Stephane Wrembel entalada nos meus ouvidos, e com uma tela de Van Gogh estampada nas minhas retinas ensopadas, pari-o, jorrei-o como um vulcão erguido que grita. Contudo, não sei como, a minha flâmula fez-se sopro de semente voadora. E foi-se-me embora! Apartou-se de mim como se já não fosse minha! E já não é, de facto. Sou apenas o seu materno pai.

O que fazer com esta sementinha? Nada, caro leitor, nada! Vou deixá-la seguir os multiplíssimos caminhos que a liberdade, generosamente, lhe concedeu. Debruçado sobre este parapeito, ficarei a vê-la loirar no horizonte, como um pai que se faz rei pela magia do olhar. É o meu pedacinho de toucinho-do-céu.

Crónica de Santana Castilho

2011-11-09T08:45:00.002Z

O DESÍGNIO DE CRATO É CORTAR

Nuno Crato encheu de nada e de cortes três páginas deste jornal. Lê-lo a 31 de Outubro traveste-lhe a graça para Nuno Cortes. Quando não identifica medidas para cortar, responde que não sabe. Nuno Nada, tão-pouco destoava para sua nova graça. Que desgraça!

Tirando o desígnio de castrar, despedir e poupar, não há na entrevista a mais ligeira ideia consistente sobre Educação. Perguntado sobre como se vai cumprir a escolaridade obrigatória até aos 18 anos, responde com profundidade: “Está tudo em aberto”. Interrogado sobre a verdadeira grandeza da redução orçamental, riposta com rigor: “Depende do quadro que se leia”. Questionado sobre o número de professores estritamente necessário, que antes havia invocado, é preciso: “É um bocado menos do que temos hoje. Não consigo quantificar”. Solicitado a esclarecer o objectivo que propõe para um novo modelo de financiamento do ensino superior, que acabara de preconizar, repete-se: “Está tudo em aberto”. À insistência dos entrevistadores, que querem conhecer os critérios a incluir no tal modelo, responde filosoficamente: “Vamos pensar nisso”. Quando lhe perguntam se já começou a pagar as bolsas de estudo, é negativamente claro: “ Ainda não”. Quando lhe perguntam se tem ideia de quantos alunos perdem o direito à bolsa, é claro, negativamente: “Ainda não”.

“Estamos a estudar”, “estamos a ver”, “estamos a identificar”, “temos de ver” “temos que pensar” e “vamos ter de repensar” são fragmentos frásicos abundantes na entrevista, que ilustram a vacuidade predominante. Mas há passagens concretas, que patenteiam impreparação, ignorância e manipulação da realidade. Passo a fundamentar.

Comecemos pela impreparação. Nuno Crato confessa que era inconsciente, quando crítico do anterior poder. Para tentar estabelecer coerência entre o que dizia e o que agora faz, afirma-se fiel aos seus princípios de sempre e deixa implícito que os actos que pratica, que contradizem tais princípios, são ditados por uma realidade que desconhecia. É uma quadratura do círculo, donde emerge impreparação crassa. Vista do lado do crítico, o ministro fica sem crédito. Vista do lado do ministro, o crítico virou a casaca. A seriedade mínima conclui pela implosão recíproca.

Passemos à ignorância, com dois exemplos. No primeiro caso, é deprimente constatar o desconhecimento do ministro sobre a gestão do currículo do ensino básico. Nuno Crato assevera que poupou, com a supressão do Estudo Acompanhado, 15 milhões de euros no 2º ciclo e 17 no 3º. Afirma, preto no branco, que “ o Estudo Acompanhado era dado por dois professores no 2º ciclo”. Ora o que todos sabemos é que o Estudo Acompanhado continua a existir para o 2º ciclo e é acompanhado pelos mesmíssimos dois professores. Termos em que uma supressão que não existiu, senão na mente capta do ministro, não pode originar 15 milhões de poupança, senão nas virtuais contas deste economista, especialista em Matemática e arauto do rigor. No segundo caso, é embaraçoso ver Nuno Crato referir que a escolaridade obrigatória é de nove anos. Pena que um assessor não tenha tido a oportunidade de o esclarecer que já é de 12.

Vejamos agora a manipulação da realidade, também com dois, de vários exemplos possíveis:

1. Nuno Crato deixa cair, com ar dramático: «Quase metade (46,7 por cento) do pessoal da administração central está no Ministério da Educação. É um valor extraordinário. Isso significa que as reduções têm de ser, em grande parte, em pessoal e que têm de se reflectir na educação.» Mas não justifica seja o que for. A Educação tem cerca de dois milhões de utentes directos. Como se comparam estes números com os outros serviços públicos? Como se comparam estes números com dados internacionais? Como se enquadram estes números no que ele, como definidor das politicas educativas, quer do sistema? Sobre isso disse nada.

2. Nuno Crato branqueia o quadro da Parque Escolar, qual copista do surrealismo. Revela-se um verdadeiro artista. Diz que a dotação do Orçamento de Estado de 2012 para aquele monstro é zero. E mostra como chega a este zero. Explica, com candura, que mandou “prolongar as obras por mais tempo, de forma a não concentrar todos os custos neste ano”. Esclarece, qual vestal, que 95 milhões de euros são receitas próprias da Parque Escolar, como se não soubéssemos todos que resultam da saloia engenharia financeira que obrigou, por decreto, as escolas a pagar-lhe rendas, que saem, obviamente, do Orçamento do Estado para 2012. E acrescenta que 80 milhões virão de endividamento ao Banco Europeu de Investimento, que não serão pagos pelo condomínio do meu prédio, digo eu. Brilhante. Em linha com o sofisma clássico: “Todo o cavalo raro é caro. Um cavalo barato é raro. Logo, um cavalo caro é barato!”

Se subsistissem dúvidas sobre o papel de Crato neste Governo, esta entrevista dissipou-as. Do que disse não se extrai uma única ideia estruturada sobre qualquer dos níveis de ensino que tutela. Crato é apenas um dos economistas do Governo que, da Economia, só aproveitam a contabilidade. Sobre as desreguladas e criminosas actividades especulativas, que são do domínio público, não se lhes ouve uma palavra. Mas são lestos a condenar o sector público. E fazem-no de modo a que os gastos com a educação, com a saúde e com a justiça, naturalmente não isentos de erros, sejam apontados como responsáveis únicos pela descida ao inferno das finanças e da economia nacionais.

in Público, 09/11/11

Retirado do blogue Santana Castilho

Galinhocas

2011-11-07T21:20:00.002Z

Era um velho galinheiro

De um pobre pardieiro

Cheio de galinhas chocas

Fofocas e badalhocas

Altezas de atoleiro

Do alto das suas luzes

Fundidas ou apagadas

Aquelas pobres coitadas

Viam-se assim elevadas

À condição de avestruzes

E tão altas que se viam

Que já nem viam o chão

O esterqueiro onde viviam

Onde catavam e enchiam

Todo o seu papo de grão

De papo cheio passavam

O santo dia a cantar

Criam elas que cantavam

Porque o som que gaguejavam

Era só cacarejar

Cacarejavam histéricas

As suas modas telúricas

Como se fossem eufóricas

Árias várias cacofónicas

De grandes cantoras líricas

“Eu cá xou memo xelente”

Dizia a pita pavoa

“E q’ando num xou xelente

Fico lá xempre mui rente

E sou muita muita boa”

"Eu tamém bou consolar-me

C’um xelente de madalha

Proque deixei o gendarme

Ir ò mou ninho espreitar-me

A pôr ojobos na palha”

Dizia a pita calçuda

De poleiro num cipó

E de papeira peituda

Abria a boca bicuda

E fazia có-cocó

Era um velho galinheiro

De um pobre pardieiro

Cheio de galinhas ocas

Dondocas e taralhoucas

A engordar pro caseiro

O Rebanho

2011-11-06T23:25:00.001Z

Foto de Spencer Tunick

Desculpem, mas hoje ainda não posso escrever. A minha pena anda que nem uma espada. Mais vale mantê-la embainhada.

O Meu Poeta

2011-11-01T20:39:00.011Z

Van Gogh - "Wheatfield With Crows"

Ontem, as minhas turmas da manhã, todas de sétimo ano, fizeram teste. Dia místico para o professor-poeta.

Depois da leitura integral do conteúdo da prova, o mesmo manto de silêncio, que parecia encolhido no céu-da-boca da sala, desceu três vezes, sobre os três grupos, como em peça de três atos. Três vezes me sentei à secretária, para ligar o computador e dar vida à cadeia musical que preparara na minha velha retorta de pequeno alquimista: o violino da Sarah Chang, acariciando uma sinfonia de Bach; o piano de Keith Jarrett, soltando pétalas de rosa; um sereníssimo oceano musical de Mozart; várias brisas de Roy Todd… Fez-se paz no mundo.

Saudade do silêncio! Saudade do meu outeiro pedagógico! Saudade de soltar o olhar dos meus pastores pela jovem paisagem verdejante e quieta! Finalmente, o tão ansiado momento! Deixei entrar o poeta.

Alado se tornou o tempo. Atei a razão ao meu cajado cravado no chão, e desarvorei, voei com ele, criançamente intuitivo. Voei… E o tempo fez-se-me primeiro dia: aula de apresentação. Entraram as crianças, trajando sinestesias, humanizando o meu manso rebanho.

Ao fundo, os olhos da Gisela, descaídos sobre a mesa, seguiam o serpenteio da sua pena, que contava à folha o que ouvira ao coração. Eram tristes os seus olhos, dois órfãos que, de vez em quando, afilhavam para mim e me rasgavam o peito. Serena por fora, em lava por dentro, a Gisela estava-me chorando a sua vida.

Um pouco mais perto, junto à janela, as botas puídas do Diogo, cruzando e descruzando sem parar, lutavam com o frio dos seus pés inseguros. A camisola interior, branqueando até à palma da mão que não escrevia, escreveu-me tudo o que o seu dono menino — rosto pálido, olhar trémulo — não pôde.

Mesmo à minha frente, a Cátia: um girassol. As suas pétalas loiravam sobre uma aveludada folhagem de marca. Parecia que as teclas do piano tocavam para ela. Parecia que a música se ia caligrafando no confiante movimento das suas mãos; que o teste fora feito para ela; que o próprio mundo se fizera para ela.

Junto à porta… mais ao centro… no canto oposto da sala… os meus alunos foram-se-me desoutrando, um a um, como meninos de cristal acabados de nascer. E o meu olhar rasgou-se. Bebi as dicotomias da vida, e souberam-me a fel. Apeteceu-me bater no mundo!

De súbito, uma sinistra figura invadiu o meu pasto. Na sua mão macilenta, balanceava uma lanterna apagada, que se abriu e soltou corvos famintos de amanhãs. Fez-se breu num instante, e o tempo desasou. Fiquei só com a noite. Fui à janela e encarei-a, criançamente, como se ela fosse o meu poeta. Mas ela baixou o seu olhar amofinado, e contraiu o ventre como se fosse abortar um dia sem sol e sem fim. Depois soluçou, e acabou por verter copiosamente o que eu não pude.

Compilação

2011-10-31T14:52:00.005Z

No dia 17 de junho, publiquei isto:

Nada tenho contra poliedros nem polígonos. Reconheço a sua importância e até a sua cada vez maior preponderância no mundo actual. Contudo, devo confessar que, salvo uma ditosa excepção ― a tal que confirma a regra ―, me são relativamente indiferentes. Então enquanto escritor…

Entre todas estas formas, aquela que menos interesse me suscita ― embora sem laivo de antipatia ―, é o cubo, por ser o poliedro mais monótono: um sólido quadradão, com seis faces todas iguais, doze arestas todas iguais, oito vértices todos iguais. Como facilmente adivinharão os leitores que me conhecem melhor, a minha simpatia, nestes “domínios”, vai todinha para a esfera, por ser tão redondinha, ter uma só face, ser tão perfeitamente simbólica: leva-me para o cosmos e para a minha infância. Deus deve ter espírito de criança, pois espalhou bolas por todo o universo.

Hoje sinto-me como uma criança que jogou na rifa, para ganhar uma bola, mas recebeu um cubo. Se ao menos fosse mágico…!

No dia 21 de junho, fiz esta brincadeira no Facebook:

Um colega desafiou-me a fazer, com uma imagem e duas palavras, um cartaz intrigante, sugestivo, irónico e satírico. E tudo isto sem ser ofensivo. Pois bem, decidi aceitar o desafio, acrescentando-lhe uma feição jocosa.

Aos 29 do mesmo mês, voltei à carga:

No primeiro de julho, descarreguei completamente:

Infelizmente… não me enganei!

Carta aberta a Pedro Passos Coelho

2011-10-30T22:31:00.002Z

Respeitável Pedro,

Estou profundamente convicto de que algumas das medidas injustas que tens estado a tomar e a anunciar — nomeadamente o corte provisório/definitivo dos subsídios de férias e de Natal — são, acima de tudo, ideológicas. Acredito que grassa no teu Governo a ideia de que Portugal, com mais precariedade laboral, mais “flexibilidade” na contratação e no despedimento e salários muito abaixo da média europeia, poderá deixar de ser apenas uma estância turística da Europa, para também atrair investimentos europeus capazes de gerar emprego e de impulsionar a nossa economia. Poderás até acreditar nesse espectro, Pedro, mas não foi esse o mandato que o povo te deu. O povo que te elegeu talvez não queira ir por aí, Pedro. E em democracia é preciso respeitar a vontade de um povo.

Apesar das minhas convicções, decidi escrever-te esta missiva, pois pode dar-se o caso de eu estar redondamente errado; pode dar-se o caso de tu estares a ser muito mal aconselhado, de o teu Governo ser composto por gente sem imaginação, ou até rigorosamente o contrário, mas o volume de trabalho não vos permitir mais do que o triste figurino dos cortes. E decidi escrever-te para te dar uma ideia, uma ideia que, contrariamente a muitas que o teu Governo tem anunciado, respeita os mais importantes pressupostos que tão profusamente tens defendido: combater o défice, produzindo mais, estancando o desemprego e revitalizando a economia.

Para mim, que sou um homem simples e com um QI muito abaixo da média, governar um país há de ser qualquer coisa como governar uma casa, mas em grande escala. Assim, é muito natural que a minha ideia seja uma autêntica aberração política, mas garanto-te que em minha casa, na casa dos meus pais e na casa dos meus avós resultou sempre. Também é natural que surjam muitas vozes a ridicularizar a minha proposta, mas eu não lhes darei ouvidos. Espero que tu também não. O país precisa de ideias e de quem não tenha receio de as submeter ao escrutínio dos restantes cidadãos.

Já te disse que, sem feriados durante o período de recuperação das nossas finanças, o país pouparia 400 milhões de euros por ano. Embora não fosse o suficiente, já seria qualquer coisa, não achas? Aqui vão então mais algumas migalhas:

- jamais tiraria o subsídio de férias e de Natal (nem tentaria dissolvê-los nos doze meses do ano para, depois, ser mais fácil evaporá-los): a economia precisa desse dinheiro a circular;

- falaria com o povo, depois de ter feito muito bem as contas: proporia metas e timings para os necessários e inevitáveis sacrifícios (sem tentar, à boleia da crise, atacar os direitos que a democracia concedeu);

- pediria a TODOS os trabalhadores portugueses que, segundo o plano definido, abdicassem de uma parte das suas férias (poderiam ser duas semanas nos tempos imediatos; reduziria esse esforço à medida que as contas públicas se fossem equilibrando);

- também iria mais e melhor aos bolsos dos ricos, mas isso é outra história.

É mais ou menos isto o que eu já faço em minha casa: não vou de férias como dantes, trabalho mais, evito muitas despesas (só gasto o inevitável) e faço o possível e o impossível para que o orçamento mensal se mantenha acima da linha vermelha. Mas isso é aqui em casa, onde todos somos um só e os pais vão sempre à frente, não a fingir, mas a dar o exemplo.

Papa-Lorpas

2011-10-29T22:47:00.008+01:00

Receita Pública

Ingredientes:

- carreiras;

- salários;

- subsídio de férias;

- subsídio de Natal;

- alho;

- azeiteiros com azeite.

As carreiras e os salários devem ser previamente congelados, para garantir consistência na hora de começar o cozinhado. Um ano será muito bom; dois anos será o ideal.

Sem descongelar, comece por cortar um naco a todos os salários, entre cinco a dez por cento, e ponha num tacho enorme a refogar, juntamente com as carreiras congeladas, numa farta mistura de azeite e alho picado quanto baste.

De seguida, corte metade do subsídio de Natal e ponha-o a liquefazer em banho-maria. Quando este estiver devidamente derretido, junte-lhe a parte sobrante e todo o subsídio de férias também. Vá mexendo lentamente, com uma colher de pau de figueira, até obter uma perfeita emulsão. Dois anitos. Entretanto, o refogado salarial estará no ponto: lourinho de morrer!

Retire então todo o conteúdo do tacho e distribua-o por doze pratos de sobremesa (são os mais pequeninos). De imediato, retire os subsídios líquidos do seu banho e, sem perder tempo (porque a boda eleitoral já estará à porta), deixe cair uma lágrima no centro de cada um dos doze pratos, sobre o salário cozinhado. Em pouco tempo, a mistura solidificará, obtendo-se assim um belo cume estético. Sirva então esse consolo aos lorpas, com arroz chau-chau. Eles vão ficar de olhos em bico.

Após o banquete eleitoral, retire discretamente os lacrimosos enfeites, e guarde-os para a próxima boda de papa-lorpas.

Desabrilando

2011-10-29T10:48:00.004+01:00

Salvo um punhado de portugueses, aqueles que, despudoradamente, legislaram em causa própria, já todos estamos mais do que cientes de que a austeridade vai ser nossa hóspede por muito tempo. Vamos ter de a vestir, passear com ela na rua, comer com ela à mesa, tê-la a engravidar as nossas desavenças, a semear injustiças…

Ninguém duvida que os tempos são dificílimos, e que é preciso descontar os excessos cometidos. Temos, obrigatoriamente (moralmente, em certos casos), de ter uma vida mais condizente com a riqueza que produzimos, pois andámos, durante muito tempo, a fazer as vezes de povo aburguesado, rico, gastando o que a nossa carteira não via. Isso é inegável, isso é inevitável, isso é desejável.

Contudo, a premente necessidade de passar a uma vida mais modesta não justifica todas as medidas que se tomam, não as torna automaticamente inevitáveis, inteligentes e justas, não legitima todas as lapas que, à boleia da crise, nos querem colar nos olhos, na boca e no estômago. Bem pelo contrário, pois nunca a pressa foi boa conselheira. É por isso que os burlões a têm sempre por cúmplice dos seus atos. E há que desconfiar muito, desconfiar com todas as nossas células, quando nos dizem que não há alternativa, que há um só caminho, que não é possível de outra maneira. A História, essa sábia mãe, diz-nos o contrário, dá-nos de conselho o seu belo busto multifacetado.

A resignação perante um poder que julga ter encontrado “o caminho”, o único caminho possível, o único caminho desejável, legitima todas as injustiças que essa monolítica cegueira vai parir. Esse voto de silêncio será entendido por quem governa como uma estrondosa anuência ao referendo das suas decisões, e abrirá caminho a uma sociedade também ela monolítica e abismalmente desigual, erigida sobre os escombros humanos daqueles por quem, um dia, abril floriu.

Um Poema

2011-10-27T22:50:00.006+01:00

Auditório do Parque de Exposições de Braga

As nossas escolas deveriam investir mais tempo e mais energias nos melhores alunos: aqueles que alcançam muito bons resultados e que são uma referência para os colegas em termos comportamentais. Muitas vezes, eles acabam esquecidos na tralha das reuniões, nas quais só quase se fala daqueles que perturbam, dos que não trabalham nem deixam trabalhar. É por isso que eu repondo afirmativamente quando sou convidado para lhes dedicar um texto. E procuro sempre levar um inédito comigo.

Sei que há muita gente que não gosta das cerimónias de entrega dos prémios de mérito e de excelência, mas eu tenho-as apoiado e continuarei a fazê-lo. É o mínimo que podemos fazer por estes jovens. Ser excelente neste marasmo é duplamente meritório.

Este foi o poema que dediquei e declamei aos alunos excelentes da minha escola, a EB 2/3 de Real – Braga, com “Watermark”, da Enya, a servir-me de rede.

Lamparina

Não sei se sabes

Se não

Mas tens uma lamparina

Inquieta

Bruxuleando

Alteando

Na covinha da tua mão

É uma chama florida

Feita do azul do céu

Uma estrelinha de vida

Que alguém

Meio Deus

Meio mãe

Tirou da noite e te deu

Por isso tens essa luz

Na concha da tua mão

Esse feto de futuro

Eterno bebedor de escuro

A pedir-te aleitação

E olha que essa flama bela

Traz o lampo da manhã

Por isso

Tu cuida dela

Alimenta essa estrela

Mantém-na viva e sã

E com essa flor de luz

Com esse sopro divino

Alumia

A tua estrada

Acende

O teu destino

Sabe

A que sabem

Os frutos que tem

E se puderes

Dá mais luz à tua luz

Dá luz aos outros também

Flávio Monte

O texto que correu o mundo

2011-10-26T22:49:00.004+01:00

Van Gogh - "Noite Estrelada"

Quando publiquei “O Xaile da Noite”, alguém me disse que a beleza desse texto era avassaladora. Fiz então o que sempre faço: retirei da afirmação a habitual generosidade dos meus leitores, e fiquei ciente de que o texto haveria de cair bem às pessoas com alguma sensibilidade para as coisas literárias.

Como encerrei o blogue poucos dias depois, o texto pareceu perder-se no âmago do esquecimento. Contudo, mal reabri o DaNação ― logo de imediato ― começaram a surgir as visitas, direitinhas ao “Xaile da Noite”. E vinham de todos os cantos do globo, para minha completa surpresa.

Em pouco mais de uma semana, este texto, ilustrado com a “Noite Estrelada”, de Van Gogh, passou para o topo dos mais lidos deste meu sítio: cerca de 2000 visualizações de página, sendo que cerca de 75% têm bandeira de outro país (92 no total). Para um blogueiro que trata por tu quase todos os seus leitores… já é motivo de regozijo. A alegria espontânea dos pequeninos.

Sinceramente, gostaria de perceber o que se está a passar com o meu “Xaile”.

Stephane Wrembel - "Bistro Fada"

Crónica de Santana Castilho

2011-10-26T21:54:00.002+01:00

Quando a mentira oprime a nação

Ricardo Santos Pinto, do blogue “Aventar”, prestou-nos um serviço cívico: recolheu em vídeo afirmações e promessas de Pedro Passos Coelho, enquanto candidato a primeiro-ministro. O cotejo desse impressivo documento com as medidas tomadas pelo visado, nos curtos quatro meses de poder, evidencia o colossal logro em que os portugueses caíram. Se em quatro meses a sua acção é pautada por tanto despudor e falta de ética, que sobra à nação para lhe confiar quatro anos de governo?

O orçamento do Estado para 2012 é bem mais bruto que o tratamento “à bruta” que Passos Coelho recriminou a Sócrates, no vídeo em análise. Aí se consagra, com uma violência desumana, o que Passos Coelho disse que nunca faria: confisco de quatro meses de salários aos servidores públicos e reformados; fim de deduções fiscais; aumento de impostos, designadamente do IRS e IVA. Ao embuste ardilosamente tecido em ano e meio de caça ao voto acrescenta-se a falácia com que se justifica o assalto aos que trabalham. Com efeito, muito mais que a invocada má gestão das contas públicas no primeiro semestre, da responsabilidade de Sócrates, pesa a irresponsabilidade da Madeira e o caso de polícia do BPN. Na primeira circunstância, ocultando manhosamente o plano de ajustamento, antes das eleições, Passos Coelho protegeu Jardim e escamoteou quem saldaria o escândalo. Sabemos agora que são os funcionários públicos e os pensionistas. Na segunda, enquanto os responsáveis pelo tenebroso roubo permanecem impunes, os contabilistas que governam venderam o BPN ao desbarato, limpinho das dívidas colossais. O povo vai pagar e pedem-lhe agora que não bufe, por causa dos mercados.

Passos Coelho manipula grosseiramente os factos quando afirma que a média salarial da função pública é 15 por cento superior à dos trabalhadores privados. Ele sabe que a qualificação média dos activos privados é bem mais baixa que a homóloga pública, onde trabalham, entre outros técnicos de formação superior, milhares de médicos, professores, juízes, arquitectos, engenheiros e cientistas. Para que a comparação tenha validade, há que fazê-la entre funções com idênticos requisitos académicos. A demagogia não colhe. Como não colhe o primarismo de dizer que não estendeu o corte dos subsídios aos privados porque o Estado não beneficiaria, mas sim os patrões, que pagam os salários. Esqueceu-se de como fez com o corte deste ano? Ou toma-nos por estúpidos?

O orçamento esconde-se cobardemente atrás da troika para invocar a inevitabilidade das suas malfeitorias. Mas vai muito para além do que ela impõe e expõe a desvergonha da ideologia que o informa: quando revê a Constituição da República por via contabilística; quando poupa, sem escrúpulos, os rendimentos do capital e esquece os titulares das reformas por exercício de cargos públicos, numa ostensiva iniquidade social; quando permite que permaneçam incólumes os milhões que fogem ao fisco; quando compromete, sem réstia de tacto político, a solidariedade entre os cidadãos, pondo os que trabalham no sector privado contra os que trabalham no sector público; quando, atirando o investimento na Educação para o último lugar da União Europeia, ao nível dos indicadores do terceiro mundo, não só não desce o financiamento do ensino privado como o aumenta em nove milhões e 465 mil euros; quando, depois de apertar como nunca o garrote à administração pública, aumenta quase quatro milhões de euros à rubrica por onde pagará pareceres e estudos aos grandes gabinetes de advogados e outros protegidos do regime (Sócrates contentava-se com 97 milhões, Passos subiu para 100,7 milhões); quando, impondo contenção impiedosa nas áreas sociais, inscreve 13 milhões e meio para despesas de representação dos titulares políticos; quando, numa palavra e apesar do slogan do “Estado gordo”, apenas emagreceu salários e prestações sociais, borrifando-se nas pessoas e no país e substituindo o critério do bem comum pelo critério do bem de alguns.

Incapaz de ajudar o país a crescer, Passos tomou a China por modelo e acreditou que sairemos da fossa com uma economia repressiva e de salários miseráveis. Refém que está e servidor que é de grupos económicos e interesses particulares, Passos Coelho perdeu com este orçamento a oportunidade de resgatar o Estado. Ministério a ministério, não se divisa qualquer programa político redentor. Não existem políticas sectoriais. Se Passos regressasse à protecção de Ângelo Correia, Álvaro a Vancouver e Crato ao Tagus Park, Gaspar, só, geria a trapalhada que tem sido tecida de fininho. Recordemo-la. Em Maio passado, o memorando de entendimento que o PS, PSD e CDS assinaram com a troika consignava para 2012 cerca 4.500 milhões de euros de redução da despesa e cerca 1.500 de aumento da receita (leia-se impostos). Apenas três meses volvidos, o documento de estratégia orçamental do Governo para o período de 2011 a 2015 já aumentava os números de 2012: a redução da despesa pública crescia quase 600 milhões e as receitas a cobrar aumentavam quase 1.200, pouco faltando para a duplicação do número antes considerado. Foi obra, em três meses. A meio de Outubro, novo documento oficial reiterava os números anteriores. Mas eis senão quando, escassos dias volvidos, surge o orçamento, que passa a redução da despesa, em 2012, para quase 7.500 milhões e fixa o aumento de impostos em cerca de 2.900 milhões. Diferenças colossais em documentos oficiais, com quatro dias de premeio, merecem a confiança dos contribuintes? Com a classe média a caminho da pobreza e os pobres a ficarem miseráveis, a esperança morreu. Definitivamente. Bastaram quatro meses. Esperemos que o país acorde e se mobilize.

in Público,21/10/2011

Gaspar Mão de Tesoura

2011-10-26T00:09:00.009+01:00

A Internet é, de facto, fascinante. Por vezes, basta um dedo mais grosso, um clique um pouco ao lado… e lá vamos nós, planeta fora, parar aos sítios mais inimagináveis. Foi mais ou menos o que me sucedeu hoje, já com a noite alapada aqui no meridiano. Não sei como, abriu-se-me uma tela enorme, com o seu quê de parecido com o telhado do DaNação, mas very different na fachada: era a página da alegre e vistosa composição do Governo, planando sobre um fundo branco. Assombroso quadro!

Como português de gema que sou, numa primeira abordagem, entreguei-me à prosaica contemplação das figuras, catando nelas o cómico inerente às poses e feições dos políticos que querem parecer simpáticos, confiáveis, familiares… Enfim, como bom português, fiel herdeiro de alguns géneros literários medievais, logo deparei com o ridículo omnipresente e desatei a rir sozinho. Tão lindinhos os nossos meninos! Tão ni-ni-ni-ni-ni! Tão cuchi-cuchi!

Contudo, o riso foi de pouca dura. Afinal, tinha o não-sei-quantos-ésimo Governo de Portugal à minha frente, aquele que tem os cordelinhos da nação e que é cordeirinho cor de linho da troika; aquele que não hesitou em sacar o Natal e as férias aos seus subordinados. A parábola da minha boca ressequida voltou-se imediatamente para sul. Sisudei num ápice! Vertiginou-se o meu olhar e a contemplação imaginou-se. Turbilharam-se-me os pensamentos como se o meu cérebro tivesse entrado em centrifugação. Delírio.

Num lampo, novo primeiro-ministro, com cenho estranho: o Dr. Passos Relvas. Abaixo dele, dez fiéis servidores do Estado, mas todos com o mesmo rosto, um só rosto em dez retângulos diferentes: era o de Vítor Gaspar, em pose inteligente, com o dedo indicador apontando ao cérebro. Todos eles eram ministros das Finanças. Na minha esquizofrénica visão, o Governo tinha dez ministros das Finanças, todos com o dedo inteligente da mão esquerda a pistolar o cérebro, e uma mão, a direita, em forma de tesoura, como a do Eduardo, escondida na parte da fotografia que não se vê. Não a vi, claro. Apresentou-se-me num golpe baixo, que me deixou a rabiar!

Votória, votória!

2011-10-23T22:35:00.007+01:00

A politicagem e a gestoragem do nosso país, que são os mesmos, mas em lados opostos do balancé, apesar da boa vidinha que levam, do misterioso enriquecimento que os bafeja, não dispensam os preciosos subsídios vitalícios (que eles atribuíram a si mesmos), nem os carrinhos do Estado falido, nem os choferes, nem… o ignominioso oásis em que vivem.

Não é admissível que esta gente, que não hesita em espremer o tutano do mísero povo que lhes outorgou a capacidade de decidir, esteja a sanguessugar o Estado desta maneira: com este descaramento, com esta perfídia, com esta imoralidade. A nossa democracia não tem um déspota, como muitas das ditaduras africanas, que agora, como um dominó continental, vão caindo umas atrás das outras. Isso não tem, mas tem os mesmos parasitas, aqueles que se prolongam no carrossel do poder: ora entrando, ora saindo, ou pagando apenas os bilhetes aos passageiros, como quem semeia um campo de favores. Não deveria ser admissível, mas é, porque o eleitorado ― é apenas isto que nós somos para eles ―, o eleitorado fala, mas consente.

Esta coisa política em que vivemos atualmente não é uma democracia, é um sucedâneo qualquer, uma produzida degenerescência, um mutante. Reduzido ao direito de voto, este estranho regime apenas permite que o povo faça o sinal da cruz num papel, como quem joga no Totoloto ou no Euromilhões, para poder cantar “Votória, votória, votória!” na noite eleitoral. Antes, foram as promessas-grua; depois, o salvo-conduto-todo-poderoso para os antípodas. E tudo isto é aceite, tolerado e patrocinado por quase todos os eleitores. Esta farsa tem um punhado de protagonistas, uma autêntica horda de personagens secundárias e alguns milhões de calados e tristes figurantes.

É absolutamente intolerável que alguns estejam a comer, em ostensiva e luxuriosa pose cesariana, o caviar comprado à custa daqueles que catam diariamente as côdeas do pão, os medicamentos para enganar a velhice e adiar a morte. Não é admissível que essa gente não hesite em esganar mais e mais e mais este povo que mora já num desespero diário: o de viver um dia de cada vez, o de olhar para os filhos através de uma disfarçada cortina de lágrimas. Isto não é tolerável, meu Deus! Isto não é tolerável!

E nem aqueles que o povo levantou se levantam!